Surprise is the greatest gift which life can grant us.
Elle n’en avait jamais réellement douté, mais en ce jour, les mots du poète russe l’avaient atteint d’une toute autre manière.

Astrid et son sourire.
Astrid et sa douceur.
Astrid et son maudit besoin de sauver le reste du monde, quitte à s’oublier, quitte à s’effacer.
—mais quand ne s’effaçait-elle pas ?

Un nouvel exemple qui vient s’ajouter à la longue liste.
Un exemple qui risque de marquer sa vie, son existence.
Car jusque-là, elle en avait sauvé des âmes, mais du désir, du réel désir, jamais.

La chimie ne lui avait jamais fait peur, mais peut-être que le regard provoqué par celle-ci pourrait venir couper son souffle.

Art must take reality by surprise.
—mais serait-elle capable de transformer une toile vierge en chef d'œuvre ?
pourra-t-elle changer une catastrophe en jolis souvenirs ?
faire de la douleur, un plaisir ?


 
 
Un dernier sourire lancé à sa patiente, elle quitte la chambre. Ses pas l’emmènent rapidement au pôle où se trouvent les infirmières. Elle leur fait part des avancées, des constantes et surtout, de cette nouvelle, qu’elle se doit d’aussitôt partager à son mentor. Ses jambes continuent leur chemin, s’affaissant un peu lorsque les portes se referment. Dans la cage de fer, elle se trouve enfin seule. Ses paupières se laissent aller sous leur poids, ses doigts agrippent la rambarde, comme un besoin d’être soutenue. Ses poumons se gonflent d’air, presque douloureusement. Un instant où pouvoir souffler, où pouvoir lâcher ce masque qui l’étouffe. Mais voilà que les portes s’ouvrent à nouveau, laissant une présence affronter la sienne. Ses tripes avaient envie d’hurler contre cette dernière. Qu’on la laisse tranquille, qu’on la laisse respirer. Juste une seconde ; une foutue seconde. Mais comme à son habitude, c’est un sourire qui prendra place sur ses lèvres. Son masque à nouveau apposé sur ses traits angéliques, qui se décomposent aussi rapidement. Ses yeux croisent ceux du nouvel arrivé. Son souffle se coupe. La prestance du directeur n’est point surprenante, mais la lueur qui s’aiguise au fond de son regard… Elle s’y perd. Elle n’y voit aucun sens, mais n’est réellement en état d’y réfléchir. Elle s’apprête à le saluer, mais il ne lui en laisse le temps. Il s’avance, sa voix prenant un ton que jamais elle n’a entendu auparavant. Puis il recule, presque contre son gré. Il paraît démuni, raille contre lui-même.

Il y a comme un mal qui le ronge. Elle peut le sentir se battre contre lui-même, tout en ignorant l’étendue de son combat. Elle s’apprête à lui demander, lorsque les portes s’ouvrent à nouveau. Tout se passe si vite, elle s’y perd. Des étudiants étonnés devant un médicomage qui n’ose entrer. Elle n’a pas pu voir le regard que lui a lancé le directeur, mais devant les traits presque effrayés de sa comparse, elle se doute qu’il n’est doux —contrairement à celui qu’ils viennent d’échanger. Elle ne comprend pas. Sa tête pourrait tourner sous les questions, mais elle n’a pas le temps. A nouveau enfermée en sa présence, elle le sent se rapprocher. Elle ne devrait chercher ses yeux, mais elle ne peut s’en empêcher. Inquiète pour celui qui lui fait face, aucun mot ne s’articule. Elle se retrouve contre lui. Les billes étonnées, elle ne recule pourtant pas. Elle cherche une réponse au fond de ses yeux. Il a l’air perdu, si perdu… Mais à vrai dire, elle ne sait quel chemin prendre. Car jamais ; jamais elle ne se serait imaginée ici.

Elle sent sa chaleur, sa poitrine battant contre la sienne. Son palpitant s'enivre, oubliant son tempo habituel. Il tente de formuler quelque chose, mais les mots ne viennent pas. Perdue au fond de ce regard qu’elle cherche à décrypter, il lui a volé son souffle. Elle n’ose bouger, n’ose parler. Et voilà qu’il énonce un poison. Une notion qui frôle vaguement son esprit, tandis qu’il la mène avec force jusqu’à son bureau. La porte se ferme et les doigts masculins la verrouille. Ses idées sont tues ; comme si plus rien ne pouvait atteindre son crâne. Ses iris cherchent pourtant une sortie ; la moindre possibilité de s’enfuir. Mais rapidement ils se reposent sur l’homme.

La paradoxe s’installe à nouveau en elle. Son corps entier lui hurle de quitter la salle. Un instinct de survie qui la prie d’ouvrir la première fenêtre. Mais à l’intérieur, elle ne peut s’y résigner. Car elle est douce, l’enfant, sans doute trop. Et sa propre survie ne fut jamais une priorité.

E m p o i s o n n é ; ça lui revient alors.
Il lui faut agir, et vite.
Quel que soit le poison ingéré, la souffrance de l’homme ne faisait que débuter.

Son souffle ne lui a pas réellement été rendu, mais son instinct protecteur prend le dessus. Elle pivote, prend quelques instants pour scanner rapidement la salle. Que ses rétines soient capables d’en sortir des outils. Elle se fout bien de l’ambiance baroque ou de l’alcool qu’il pouvait avoir. C’était sans doute d’un goût fin, mais elle n’a le temps de s'attarder sur les décorations. Ses jambes se hâtent. Elle attrape le premier tissu qu’elle voit, traîne une table jusqu’au canapé. Elle y installe deux coussins, y allonge la veste. Quelques mots se formulent contre son palais, humidifiant le tissu.

De retour devant Carrow, elle lui tend une main. Elle aurait dû hésiter à s’approcher, mais son corps ne lui laisse le choix. Sa main l’invite à prendre appui sur elle, lui fait signe qu’elle va l’aider à s’allonger. Que si elle doit l’assister, elle sera à la hauteur. Un regard qui se veut réconfortant. Une grande quiétude s’y terre, que sa voix tente de ne pas laisser transparaître.

L’idée de lui demander comment il se sentait ne lui vint pas. Loin d’être idiote, elle avait assisté à plus d’une crise, bien que celle-ci lui soit nouvelle. La tension qui s’est installée entre eux est palpable, bien qu’à ses yeux, elle reste inexplicable. Elle espère qu’il acceptera sa poigne, son aide, bien qu’incertaine de ne savoir comment réagir à son toucher.

Quoi qu’il en soit, il lui faudra sortir de sa transe.

« J’ai besoin de savoir si vous avez mangé quelque chose. »

Elle ne sait s’il l’entend. Son regard vitreux semble se perdre un peu plus dans les limbes de l’inconscient. Son combat s’intensifie sans doute. Prête à sortir les armes s’il le faut, elle cherche à capter l’attention de ses billes glacées. L’air plongé dans les méandres de ses idées, qui peut-être, ne seraient les siennes, elle hausse le ton.

Et c’est son prénom qui sort.
Jamais elle ne l’avait utilisé. Jamais elle ne pensait le faire. Il sonne presque faux contre cette langue qui n’a le temps de le regretter. Sa voix est franche, tente d’arriver jusqu’à lui.

« Euron ! » Ses doigts claquent devant son visage, lui demandent de lui revenir. « J’ai besoin de savoir si vous avez mangé quelque chose. » Répéte-t-elle. « Il faut vous allonger, venez. » Une douceur dissimulée à travers de semi-ordres. La peur de sa réaction est là, présente, mais ne peut prendre le dessus. Il a besoin d’aide, n’est-ce pas ? De son aide. Comme à son habitude, elle ravalerait chaque parcelle de son être, dans la simple d’idée de pouvoir porter secours à autrui. Qu’importe le statut de celui-ci, de son charme ou de sa prestance. « Prenez ma main. »