Un an. Un an. Cela faisait exactement un an qu’Ambrose était mort, tué par des sorciers. Sofiane ne réalisait pas qu’une année s’était désormais écoulée sans qu’il n’ait le moindre suspect pour l’assassinat de son meilleur ami. Et pourtant, il avait cherché. Ça oui. Il avait écumé toutes les preuves, passé au peigne fin toute la forêt où Charly et lui avaient retrouvé son corps. Sans succès. S’il y avait eu à un moment donné un espoir de retrouver leur meurtrier, la piste avait désormais refroidie. Si Sofiane n’avait pas abandonné l’idée de trouver l’assassin, il était maintenant dans une optique différente : tuer le sorcier responsable de la perte de son ami était une quête quasiment inaccessible. Alors il avait choisi de voir plus large, plus grand, plus mémorable. Ce n’était pas un sorcier qu’il fallait tuer, il fallait les tuer tous. Rejoindre le conseil du Blood Circle en tant que représentant avait semblé logique à Sofiane. Avant cet évènement, il n’avait jamais voulu s’impliquer parce qu’il estimait que tout cela n’était qu’un jeu de dupe, des magouilles de politiciens dont il se fichait absolument. Mais après la mort d’Ambrose, tout avait changé. Comprenant qu’il fallait frapper fort, qu’il fallait mettre les bouchées doubles et arrêter d’être frileux, il s’était enrôlé dans le conseil. Son but ? Donner des solutions simples, extrêmes, expéditives. Poser des bombes, faire péter des lieux où les sorciers se rassemblaient, tuer en masse avec des mitraillettes et autres armes automatiques. Sofiane ne s’arrêtera jamais avant d’avoir éradiqué la menace magique. C’était son objectif premier. Et si pour cela, il devait enlever des gens, les séquestrer, les torturer, leur soutirer des informations, il le ferait. Sans aucun état d’âme. Sa formation militaire l’avait entraîné à la torture, autant physique que psychologique. Et ce qui le rendait utile pour le Blood Circle, c’était le fait qu’il n’avait aucune pitié, aucune considération pour la vie des sorciers. Ces abominations ne méritaient même pas de vivre, ils devaient mourir. Exterminer la vermine. Alors on lui confiait le sale boulot, les tâches ingrates. Mais s’ils savaient… Sofiane voyait chaque mort d’un sorcier comme une jouissance personnelle, un moyen d’atteindre son but. Petit à petit.

De toute manière, à quoi d’autres pouvait-il occuper ses journées maintenant qu’Ambrose était mort ? Ce n’était pas comme si Sofiane avait une tonne d’autres amis. Depuis son arrivée en Angleterre, cela faisait presque six ans désormais (dont trois ans et demi passées en prison), il ne s’était pas lié avec grand monde. Pour quoi faire ? Il n’en avait jamais ressenti le besoin. Il avait Ambrose. Puis il avait eu Charly. Mais Ambrose était mort. Charly sillonnait désormais le monde pour son travail et les occasions pour elle de revenir sur le sol londonien étaient assez rares. Si Sofiane comprenait pourquoi elle était partie, il n’avouerait jamais à voix haute que la femme lui manquait. Pour des raisons égoïstes, sûrement morbides, mais elle lui manquait. Elle était la seule à comprendre ce que cela faisait de perdre la personne qui comptait le plus au monde, la seule à partager la douleur immense de la disparition d’Ambrose, la seule à savoir. Ils étaient liés par un sentiment intangible, une douleur que peu ne pouvait comprendre et que Sofiane laissait à peine percevoir ; il n’avait jamais été très doué pour parler sentiments. En avait-il réellement d’ailleurs ? En tout cas, sans Ambrose, sans Charly, Sofiane avait dû se tourner vers d’autres partenaires. Il y avait bien Davis, que Sofiane appréciait tout particulièrement mais bon, il avait quasiment deux fois son âge et c’était quand même une gamine, même si son intérêt pour les pratiques macabres la lui rendait particulièrement sympathique. Et depuis quelques temps, il y avait Maxwell.

Sofiane ne s’était jamais acoquiné avec les Lancaster avant qu’il ne fasse partie du conseil. Sans doute parce qu’il n’avait pas le temps de faire ami-ami avec tout le monde. Mais récemment, ils avaient collaboré sur quelques missions ensemble et depuis, ils entretenaient une relation que Sofiane qualifierait d’amicale. Étonnant, non ? Après tout, Sofiane n’avait pas d’amis. Mais Maxwell pensait comme Sofiane et leurs proportions respectives pour la violence et les actes barbares les avaient rapproché trop l’éclate. Au moins, cela passait le temps. Et du temps, Sofiane en avait à revendre. En arrivant au quartier général ce jour-là, on l’avait prévenu que Maxwell l’attendait dans la salle de briefing. Un nouvel ordre de mission venait de tomber. De quoi agrémenter cette belle journée. Il poussa la porte de la salle et trouva Maxwell penché sur un dossier. S’installant en face de lui, croisant ses Dc Martens noires sur la table en acajou, Sofiane ouvrit la bouche : « Tu m’as… fait demander ? » Un sourire moqueur s’installa sur ses lèvres. « On ne me convoque pas comme ça, Lancaster. » Puis, il termina : « En même temps, ça me paraît normal que tu veuilles t’entourer des meilleurs et pour quasiment toutes les missions, je suis le meilleur. » Sofiane avait un ego surdimensionné. Évidemment. Ses compétences n’étaient plus à prouver au sein du Blood Circle.