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*Une eau glacée me fit soudainement ouvrir les yeux. Affaiblie par les injections du jour, mes yeux prennent un certain temps à s’adapter à la lumière blanchâtre du néon brillant au dessus de ma tête. Je distingue l’uniforme blanc des « infirmiers » du centre. Voilà quelques semaines, maintenant, que j’étais ici. Comme pour tous les autres, j’avais servi de rat de laboratoire. Difficile de décrire les choses face auxquelles j’avais dû faire face ici.

Ce n’était pourtant rien, face au mois précédent. S’était-il seulement déroulé un mois, ou une semaine ? Cela m’avait parut une éternité. Une éternité, à affronter seule un monstre qui avait l’apparence de personnes en qui j’avais confiance. Un monstre à plusieurs visages familiers, certains inconnus. Un monstre aux outils effrayants.

La dernière trace de ce monstre resterait sur mon corps pour le reste de mes jours. Mais j’ignorais combien de temps cela prendrait. Allais-je mourir ici ? Je ne voulais pas y croire. Je ne voulais pas mourir. Je ne devais pas mourir. Ici, il y avait tant d’âme en peine, d’enfants, dont l’esprit était détruit par ces jours et ces semaines d’expérimentation. Je ne pouvais pas les abandonner. Je ne le pouvais pas, car chaque fois que je voyais leur visage, leur yeux, leur regard, je visualisais les rires et les yeux de mes petits frères et soeurs. Ils étaient les êtres les plus précieux que j’avais eu. Ils étaient la raison pour laquelle je risquais un retour chez David et Ruth. Je n’osais même plus les appeler mes parents. Quel parent livrent ainsi leur fille à un centre douteux ?

Mais après tout, ils avaient regardé les prêtres, de notre paroisse et d’autres, torturer leur fille sous leur yeux. Rien ne pourrait être pire que cela. Rien n’aurait pu plus détruire mon esprit. Mais aujourd’hui, si mon corps avait perdu en force, mon esprit, lui, s’était renforcé. Parce qu’aujourd’hui, je ne luttais plus seulement pour moi-même. Je luttais pour d’autres. Je refusais de mourir là, et de laisser tout ceux que j’avais pu voir ici mourir. Je vivrais. Je vivrais, aussi longtemps qu’il le faudrait. Je survivrais, le temps de trouver un moyen de sortir d’ici ou d’être secouru. Et je continuerais à lutter contre ces expérimentations, à conter des histoires, sourire, caresser les cheveux et essuyer les larmes de ceux qui en auront besoin, dans ce petit dortoir de section où nous étions plusieurs. Je n’étais plus enchaînée, maintenant que j’étais privée de ma magie.

C’était d’ailleurs une sensation étrange. Il y avait, en moi, un vide terrible. Ce sérum m’affaiblissait, mais ce n’était pas cela qui me perturbait autant. Cette magie était une part de moi, celle que j’aimais probablement le plus. Une part de moi que j’avais appris à maîtriser, à contrôler, pour en faire des choses merveilleuses.

Mais face à moi, il n’y avait que des moldus, des humains, terrorisés de ce dont la magie était capable. C’est vrai, elle était capable du meilleur comme du pire. Mais les moldus n’étaient-ils pas, eux aussi, dans ce cas là ? D’une même invention, la poudre noirs, les Hommes avaient créés de merveilleuses fleurs lumineuses qui pouvaient orner le ciel, et les canons qui détruisaient la vie des siens. Sur internet, on pouvait récolter des milliers de dollars pour aider une personne et signer une pétition pour demander le suicide d’une autre. Chaque chose sur cette Terre, entre les mains des Hommes, trouvait son penchant sombre. Et c’était exactement ce à quoi je faisais face aujourd’hui.

Face à moi, aujourd’hui, se tenait un homme que je n’avais jamais vu. Son teint était halé, ses yeux clairs, sa tenue simple. L’infirmier, une fois assurée que j’étais réveillée, pris mon bras pour m’injecter une nouvelle dose de sérum, pendant que je tentais vainement de me débattre. C’était inutile, mes bras étaient solidement attaché à la chaise sur laquelle j’étais assise, tout comme ma taille et mes pieds.*

« Voilà, avec ça, essaies un peu de te défendre ou de te soigner, ma jolie. »

*L’infirmier éclatait d’un rire macabre, un sourire dominant sur son visage. A cet instant, dans son regard, je lisais tant la peur de la magie qui m’habitait que la jouissance qu’il avait à contrôler quelque chose qui le dépassait. Je ne dis rien, gardant ma salive pour la suite. L’infirmier s’en va, et en tournant la tête pour observer l’endroit où je me trouve, je constate qu’une vitre sans teint se trouve vers l’intérieur du bâtiment. Ces lâches n’avaient même pas le courage de rester dans la même pièce. Ou peut être souhaitaient-ils faire la démonstration des effets du sérum ?

Plusieurs jours plus tôt, avant que l’on ne m’injecte le sérum pour la première fois, j’avais laissé ma magie éclater pendant une torture. Elle n’avait pas pu faire grand chose : je ne maîtrisais pas la magie sans baguette. Mais j’avais réussi à projeter la personne qui s’occupait de moi à quelques mètres avec un flash aveuglant. Aujourd’hui, il ne me restait à peine assez de magie dans les veine pour me maintenir en vie. Oui, c’était sûrement cela qu’il voulait voir.

En relevant la tête vers le brun qui me faisait face, je savais que la suite du programme serait douloureux. Mais la douleur était temporaire. Mais la vie, elle, continuerait. L’espoir, lui, restait là. Cet espoir était ma force, celle qui me permettait de tendre la main à ceux qui étaient comme moi, celle qui me permettait d’observer, en silence pour l’instant, celui qui n’avait probablement aucun but, si ce n’est me faire du mal. Dans ce silence pesant et terrifiant, je maintenais un regard droit et fier. Pourtant, bientôt, je le savais bien, mes yeux clairs seraient brillants de larmes.*

Mood Music:

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Anagapesis (n.) no longer feeling any affection for someone you loved ; falling out of love

*Le regard, le coeur et l’esprit se vide. Tout disparait de ces yeux azurs, autrefois pourtant empli de douceur, d’amour et d’espoir. L’Homme n’est pas pleinement bon. C’est à 15 ans que je l’avais découvert. Un mois avant mon seizième anniversaire, tout avait basculé. Un simple coup, voilà ce qui ne laissait rien présager de bon. Ce qui m’avait valu ce coup ? De simples histoires. La présentation de la vie que je menais, des choses que j’avais apprise, du monde dans lequel je vivais à présent. Un monde que David et Ruth White ne supportait pas.

Ils ne supportaient pas l’existence de la magie, la dédaignait, comme on regardait autrefois les progrès de la science. Lorsqu’il ne comprend pas, lorsqu’il observe chez l’autre une capacité qu’il ne possède pas, l’homme prend peur. Cela, je l’avais très rapidement compris lors de mes cours d’histoire de la magie. L’Homme avait inventé les religions pour comprendre ce qu’il ne pouvait pas expliquer, et les religions avaient refusé l’existence des choses qu’elle ne pouvait pas contrôler. Je le savais, bien sûr.

Mais comment aurais-je pu véritablement comprendre cette leçon, celle de ce que la peur était capable de faire faire à l’homme ? C’était pourtant bien à cause d’elle que je me trouvais dans cet immense manoir, assise, sur cette chaise, une seringue dans mon bras couvert de bleu, de par toutes les injections que l’on avait faite sans y prêter attention. Pourquoi faire, après tout ? Nous n’étions que des sorciers. Pour certains, des suppôts de satan. Pour d’autres, de simples erreurs de la nature, qu’ils souhaitaient effacer de la surface de la planète.

Et pourtant, ici, et même si mon corps était toujours aussi faible, mon esprit, lui, s’était renforcé. Là où mon coeur n’avait pas su se construire une carapace en observant les deux êtres qui m’avaient donné là vie pendant que d’autre détruisaient ce corps qu’ils m’avaient donné, il était aujourd’hui ouvert, palpitant, brûlant, débordant d’espoir, d’envie de vivre. Je ne voulais pas mourir, pas ici, pas comme ça. Je ne pouvais pas mourir. Pas depuis que j’avais découvert ces visages, ces regards d’enfants, parqués dans le même dortoir que moi -une petite pièce avec à peine quelques matelas de l’épaisseur d’un livre pour nous séparer du sol la nuit.

C’était cela, ma force. C’était ainsi que j’affrontais chaque nouvelle journée, quand tout autour de nous aurait pu nous faire tomber petit à petit dans la folie. Garder un semblant de normalité, voilà ce que je voulais faire. Créer un cocon où les plus fragiles pouvaient se reposer. Certains n’avaient même pas 11 ans, savaient à peine qu’ils étaient sorciers, et, à fiortiori, ne savait rien de l’univers magique dont ils avaient seulement vaguement entendu parlé, pour les plus chanceux. Alors, moi, je m’attelais à leur raconter ce que je connaissais, comme je le racontais à mes frères et soeurs avant eux, en secret aussi. J’avais appris tant d’histoire en cinq années que je savais que je pourrais leur en raconter de nouvelles à foison, ressortir des informations que j’avais lu il y a 3 ou 4 ans, dans un vieux livre poussiéreux de la bibliothèque de Poudlard. Poudlard qui me manquait tant. Poudlard dont je parlais si souvent, en décrivant toutes les merveilles, racontant toutes les anecdotes. Lorsque je m’étais perdu avec Sarah, à cause des escaliers trop capricieux en première année, le cours de sortilège où Skyler avait fait exploser sa plume au lieu de la faire flotter, celui de botanique où des garçons avaient voulu faire les fiers et s’étaient évanouis à cause du chant des mandragores… Ah des histoires, il y en avait beaucoup.

Chaque mots qui sortaient de ma bouche semblait créer une brèche, comme un monde voisin de celui dans lequel nous étions, une bulle dans laquelle nous quittions notre cellule froide. Les regards s’éveillaient, les esprits se sortaient de leur torpeur. Il y avait parfois quelques crises de larme, mais la tendresse et les mots savaient si ce n’était calmer, au moins apaiser un peu les souffrances de l’esprit. La magie, dans un premier temps, avait même pu aider à soulager les pires douleurs physiques. Mais aujourd’hui, privée de ma magie, je n’en étais plus capable. Je n’avais plus que ma voix et mes souvenirs pour aider les autres. Enfin… Ma voix, et celle de Dean. Dean avait presque un an de plus que moi. Son père était anglais, mais sa mère française. Il était un sang-mêlé, et étudiait à Beaux Baton. Il était venu voir son père, qui avait été matraquée par sa nouvelle femme, et envoyé son fils jusqu’ici. Sa voix était plus grave que la mienne. Il nous répétait souvent qu’il faisait beaucoup de guitare, quand il était petit. Il avait continué à en faire à l’école de magie, et tout le monde l’y regardait bizarrement. Si je racontais les histoires, lui, chantait des chansons, ou parlait de ses propres expériences. Parfois, nous avions des discussions sur les différences de nos écoles, sur nos professeurs, et les autres nous écoutaient, avec attention, se mêlant parfois à la discussion. Dans cette pièce aux murs nus, faite d’une pierre grise et froide, vêtus tous des mêmes vêtements, comme un uniforme de prisonniers, nous pouvions redevenir des enfants, des adolescents, échangeant en tentant d’oublier la douleur, la faim et la soif, mais surtout, d’ignorer la peur, d’être le suivant qui franchira cette porte.

Hier, lorsque j’avais été jeté dans cette pièce, la nuit était déjà tombé. L’hiver était bien là, et plongeait le monde dans la pénombre à des heures précoces. Pour la première fois de ma vie, tout mon corps se trouvait privé de magie. Je me sentais entièrement vide, et ce soir là, Dean s’était occupé des autres, avant de simplement me serrer contre lui, pour tenter de nous réchauffer, et de me transmettre, peut être, un peu de sa magie. Mais rien n’y avait fait. Ce vide en moi était resté désert, et m’avait provoqué une angoisse jamais égalée.

Ce matin, j’étais encore faible lorsqu’ils étaient venus me chercher. Dean avait tenté de protester, demandant même à prendre ma place, mais il avait été balancé à l’intérieur de la pièce, pendant que je m’étais contenté de lui sourire, avec un regard qui veut dire « tout va bien, je reviens ». Je devais revenir. Je ne pouvais pas simplement rester là, mourir ici, sur cette chaise.

Peu importait le regard de l’homme face à moi. Il semblait plein de haine, et d’une sorte… D’excitation malsaine. Il n’était pourtant pas le premier à sortir ainsi des engins de torture. Mais il était le premier à avoir l’air d’y prendre autant de plaisir. Certains faisaient ça par peur, par haine, par désir de « supprimer » la magie de mon corps. Mais dans ce regard sombre, je ne voyais rien de tout cela. Il n’y avait que l’envie de blesser. Alors, si mon regard se fait droit et fier quand l’infirmier quitte la pièce, dès ses premiers mots, et en voyant la silhouette de ce qui se profilait sur cette table, mon esprit, mon coeur, et mon regard se vide.

Je reste muette, et je l’observe, en mettant mon esprit en off. Ne pas penser, ne pas réfléchir. L’espoir, toujours l’espoir. Voilà ce qu’il me fallait. Je n’avais plus que ma voix pour hurler et mes yeux pour pleurer, mais cela me suffirait, amplement. J’espérais seulement ne pas faire trop peur en revenant dans cette cellule. Les soins que l’on nous appliquait ici était plus que limité. Ils préféraient ne pas perdre leur sujet d’expérience, mais dans le pire des cas, ils en avaient assez en réserve pour tolérer quelques pertes. Mais je ne ferais pas partie des pertes. Non, moi, je vivrais. Je leur prouverais que la magie était plus que quelques tours de passe-passe et des potions. La magie n’était pas que ce n’était pas simplement ces phénomènes que la science n’expliquait pas. C’était tout un monde, un espoir, une vie. Et je me raccrocherais à cela, et à tout ce que j’avais, pour passer outre, pour survivre, pour passer les mois.

[Le plus difficile avait été fait, Rachel. Ca ne pourra pas être vraiment pire que de voir David et Ruth ne pas bouger le petit doigt. Dean, Michel, Amanda et tous les autres t’attendent. Tu dois encore leur parler de la clairière, du ruisseau, des phoenix, du vol, des compétitions de Quidditch… Tu es une Gryffondor. Alors, fermes les yeux, et supportes.]

*Alors, je ferme les yeux. Pas pour provoquer l’homme qui me fait face, mais plutôt pour me voiler la face, ne pas affronter la peur et la douleur en face, pour ne pas regarder la peine dans les yeux quand elle me touchera.*

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*Un numéro. Voilà ce que j’étais devenue. Ce que nous étions tous. Des sujets d’expérience. Des rats de laboratoire, pour qui on se fichait de la douleur eprouvé. Je me souvenais de ces cours, où on nous avait appris que les vilains nazis avaient enfermé, tué et torturé des personnes pour leur naissance, pour ce qu’elles étaient, ceux qu’elles aimaient. J'avais trouvé ça inhumain, alors. Nous avions tous étudié cette période sombre de l’histoire. Tacitement, il y avait un “plus jamais” qui avait grandi de ces horreurs.

Et pourtant, ce soir (ou était-ce le matin ? Ou l’après-midi ? Difficile à dire…), j’étais là, un simple numéro, prête à souffrir pour ce que j’étais, pour cette magie en moi. Je ne comprenais pas comment on pouvait haïr à ce point. Haïr quelque chose d’aussi merveilleux. Était-ce la jalousie de ne pas pouvoir l’utiliser ? Uniquement une peur de ne pas contrôler cette puissance qui saurait détruire toute vie sur Terre ? N’était-il pas stupide d’imaginer cela, alors que la magie avait toujours existé, en secret ? Si les sorciers avaient voulu le contrôle sur la société, réduire les moldus en esclavagisme, voilà bien longtemps que les moldus ne seraient plus que de dociles esclaves, contraint par la magie. Pourquoi les sorciers auraient-ils laissés les moldus développer leur technologie si, réellement, c’était le contrôle qu’ils cherchaient ? C’était stupide, irréfléchi. Une phobie peut être plus qu’une crainte.


Je tente de calmer mon esprit échauffée par la crainte. Les enfants n’avaient pas besoin de lire dans mes yeux, bien au contraire. Je devais être rassurante, leur bouée dans un océan de peur et de désespoir. Je ne pouvais pas me laisser abattre. Alors je me repetais cette phrase, encore et encore.


“Tu es une Gryffondor, les Gryffondor n’ont peur de rien, fais honneur à ta maison.”


Et c’est ainsi que l’homme devant moi me trouvait. Les yeux fermés, dans une espèce de méditation pour rester aussi calme que possible. Je suis, de toute façons, sans défense. Le sérum me privait de toute la magie qui existait en moi, et je n’avais pas besoin de souffrir pour le savoir. Je ressentais cet immense vide en moi, qui ne pouvait être comblé que par cet incroyable sentiment de plénitude que je ressentais avec la magie. Mais pour eux, il fallait que je souffre.

Et cela, je le devine dans le regard sombre de l’homme qui vient d’attraper mon menton pour me forcer à le regarder. Je soutiens difficilement son regard. Il est empli d’une haine intense, et d’un désir malsain que je devinais être celui de ma souffrance. Pourtant, si je déglutis, je tente encore de rester assez neutre. Pourtant, au fond de mes pupilles naît cette peur qui me tord les entrailles. Je sais bien que je ne repartirai pas de cette pièce intacte.

Il me le prouve, en s’emparant d’un scalpel, qu’il fait remonter lentement le long de mon bras. Cette taillade me tire une légère grimace, mais c’est encore supportable. La douleur du fer chaud me hante encore, et mon cœur s’accélère dans ma poitrine en sentant la cicatrice se mettre à pulser. Et puis, il se releve, tourne autour de moi comme un lion autour d’une proie impuissante, attendant le coup fatal.

Mais son prochain coup n’est pas fatal. Le suivant ne le sera pas, ni aucun d’entre eux. Je ne me laisserais pas mourir ainsi. Pourtant, la puissance de son poing me coupe le souffle et me tire cette fois un léger gémissement. Le mouvement fait basculer la chaise sur laquelle je suis attachée, et je me claque violemment la tête sur le sol. Mais je n’ai pas le temps de réfléchir plus que déjà, brusquement, il attrape le bras qu’il a blessé un instant plus tôt pour me tirer vivement et redresser la chaise. Nouveau gémissement de douleur.

Cette fois, dans mes yeux, mon tortionnaire peut lire bien des choses. La peur bien sûr. Mais aussi une determination à toute épreuve. Il pourra briser mon corps, mais pas mon esprit, pas mon espoir. L’espoir d’être secourue. Je n’étais plus seule, et je savais que, non seulement nous pourrions nous épauler les uns les autres, mais aussi et surtout, qu’il y ait plus de chance que l’on nous retrouve dans un tel endroit, avec autant de monde et moyen. Les moldus n’avaient pas la magie pour dissimuler des choses à l’oeil humain, et j’étais certaine qu’on finirait par nous trouver.

C’est tout cela qui se lit dans mon regard, alors que, déjà, je sens mes cheveux se couvrir d’un liquide poisseux, épais et chaud. Sur ma tempe, quelques perles d’elixir de vie dessinent des traînées rouges et morbides le long de ma peau. Mais je sais que ce n’est que le début. Et je sais aussi que rien ne pourra arrêter ce moment. Peu importe ce que je pouvais dire ou faire. Il fallait seulement que j’encaisse et que je survive. Je ne veux pas provoquer inutilement mon tortionaire, alors je me contente de finalement baisser le regard, et de simplement attendre la suite, en sachant que le prochain coup était celui qui m’arracherait probablement mon premier cri. Les plaies étaient maintenant ouvertes, mon sang avait déjà tâché mon bras, la chaise, le sol, sa main et mon crâne. Mais ce n’était que le début. Du sang coulerait aujourd’hui. Beaucoup de sang. Et tout ce que j’espérais, au fond de moi, était qu’il me passerait au moins à l’eau pour ne pas que les enfants aient à voir tout ce sang.*

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*1082. Un numéro. J’étais devenue un numéro. Comme du bétail. Et c’était ainsi que nous étions traités. Parqués comme des bêtes dans des pièces humides et froides, nourris deux fois par jour par une trappe… Si nous n’avions pas pris les choses en main, les choses auraient même pu devenir violentes au sein même de notre cellule, entre nous. Heureusement, Dean et moi, qui étions les plus âgés, veillons à ce que le mot d’ordre soit la solidarité. Nous allions nous en sortir, tous ensemble.

Je ne savais pas pourquoi ils m’avaient choisi, moi. Peut être était parce que, malgré mon apparence, j’étais plus résistante qu’il n’y paraissait. Peut être parce que j’étais celle qui parvenait à soigner un minimum les plaies de mes camarades même sans magie, en revenant à mes sensations premières, que j’avais eu lorsque j’étais enfant, quand bien même ce n’était jamais très puissant. Mais en réalité, je préfère me retrouver face à ce monstre plutôt que de laisser l’un des enfants en sa présence. Je préférais cent fois subir toutes les tortures du monde plutôt que de laisser de jeunes enfants innocents subirent ce que j’allais vivre. Car je le savais, je le voyais dans son regard : l’homme face à moi ne m’épargnera pas parce que je n’avais que 16 ans, et encore moins parce que j’étais une femme.

Dans son regard, qu’il me forçait parfois à confronter, on lisait une haine si forte que je savais que rien n’aurait pu le décourager de me faire du mal. La haine mêlée à la colère qui grimpait, probablement par qu’aucune supplication ne quittait ma gorge, malgré la douleur et la peur qui m’envahissait. Mais il n’y a pas de courage sans peur. Alors je restais là, à le transpercer de mes yeux azurs, attendant les prochains coups, la prochaine douleur. Je me retrouvais ainsi frappé de toute part, coupé, poussé. Des gémissements quittaient ma gorge au rythme du sang qui coulait sur ma peau pâle, mais je ne suppliais pas. Cela n’aurait servi à rien de plus que lui donner encore plus de pouvoir.

Le pouvoir de vie et de mort, un pouvoir qu’il avait déjà, et qui le ravissait. Cela se lisait dans ses yeux alors que ses mains enserraient mon cou, presque jusqu’à l’évanouissement. Une fois. Puis deux. Puis trois. Jusqu’à ce que, finalement, je m’évanouisse bien sous ses mains.

En ouvrant les yeux, je suis de nouveau dans ma cellule. Mes vêtements sont déchirés, et je suis couverte de mon propre sang. Dean l’essuie, avec un peu d’eau et un lambeau de t-shirt. Les autres enfants sont plus loins, Dean leur a dit de ne pas regarder.

Avec un sourire faible, je rassure les enfants. Ça va, je n’ai rien. Ce n’est pas très grave. Dean n’est pas très bon en magie de soin, pas comme moi, surtout sans baguette. Mais ce n’est pas grave. J’attends la nuit pour laisser quelques larmes couler sur mes joues, et me serrer dans les bras de Dean, en silence.

Je sais que tout ne vient que de commencer. Et cela se confirme les jours suivants. Mes plaies ne sont pas soignées entre chaque intervention. Chacune est plus douloureuse. Dean fait de son mieux pour nettoyer les plaies, mais nous n’avons rien d’autre que nos vêtements sales et un peu d’eau. Chaque jour, lorsque l’on vient me chercher, je garde la tête haute. Je me refuse à hurler. Pas plus lorsque l’on m’emmène pour mes piqûres hebdomadaires, de ce sérum me privant de magie. Je dois prétendre que tout va bien, alors même que la peur me tord les entrailles.

J’ai déjà commencé à perdre le compte. Était-ce la troisième, la quatrième, la cinquième fois ? Il était difficile pour moi de me souvenir. Mon cerveau semblait s’entêter à effacer les séances de torture. Tout ce que je savais était que je souffrais, beaucoup, chaque fois un peu plus.

L’infirmier arrive, je reste calme alors qu’il me pique. Il ne sert à rien de m’agiter, il me fera immobiliser, cela serait encore plus douloureux. Alors je me laisse faire, docilement. Je le laisse m’insulter en me regardant de haut, avec un sentiment de puissance incomparable. Et puis, il revient. Je ne sais pas son nom. Il ne sait probablement rien d’autre que mon numéro. Mais je connais son visage. C’est suffisant. Je sais aussi qu’il n’aime pas ne pas réussir à m’arracher plus de cris, et aucune supplication. Mais je ne veux pas risquer que les enfants puissent m’entendre. Alors je contiens ces cris dans ma gorge.

Je ne le regarde pas rentrer, ça ne sert à rien. Je sais ce qui m’attend. J’ai déjà mal, sans qu’il me touche, mais je sais que ce sera bientôt bien pire. Il me salue, et me frappe au visage lorsque je ne réponds pas. Le visage tourné, je serre le poing en repensant à cette mère qui m’avait livré à cet établissement. Je redresse mon visage, le tourne vers lui et le regarde.*

La tienne semble ne pas t’avoir appris à ne pas frapper une personne sans défense. Laquelle a le plus échoué son éducation, dis moi ?

*C’était la première fois que j’osais vraiment répondre. De toute façon, que je réponde ou non, cela ne changera rien. Cela ne pourrait pas être pire après tout. Alors je le regarde, me demandant s’il va me répondre ou s’il va se contenter de me frapper. Probablement la seconde option. Mais au moins, j’avais eu le courage de parler, et je savais que cela serait tout ce dont j’avais besoin pour garder espoir, pour me sentir fière de moi-même. Je n’avais pas besoin de plus.

J’étais une Gryffondor. Et même si j’avais peur, je ne le laisserais pas m’entraîner au fond du gouffre. Je m’accrocherais. De ma vie, de mon moral, de ma santé mentale ne dépendait pas que ma propre survie. Je m’étais fait une promesse. Celle de soutenir tous ceux que je pourrais soutenir. Et je le ferai. Même si cela signifiait garder au fond de ma gorge mes cris et mes souffrances.*

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*Désormais, les séances de torture sont monnaies courantes pour Rachel. Elle n’est même plus surprise lorsque la porte s’ouvre sur les infirmiers qui l’attrapent par les bras et la traîne jusqu’à cette pièce où s’enchaînaient les douleurs, chacune pire que la précédente. Chaque fois, Rachel se rassurait en se disant que ça ne pourrait pas être pire, mais chaque fois, l’homme devant elle, si tant est que l’on puisse encore classer cet être comme humain, innovait de façon à pousser à bout la jeune sorcière.

Mais Rachel, au fur et à mesure des séances, découvrait, de paire avec ses peurs, son courage, son obstination et sa volonté. Celle de ne pas donner à ce type la satisfaction qu’il voulait en détruisant son jouet. Rachel avait conscience qu’elle n’était, pour lui, qu’un numéro, à peine plus qu’un insecte, un parasite dont la souffrance importait peu. Mais Rachel tenait bon. Elle tenait bon, en fermant les yeux, en pensant à ceux qui l’attendaient, ceux qui avaient besoin d’elle, là bas dans leur cellule.

Lorsqu’elle rentrait dans la petite pièce qui abritait une dizaine d’enfants, tous l’aidaient, la soutenaient, et elle, elle souriait, en caressant les cheveux, chantant des chansons et racontant des histoires lorsque sa gorge le lui permettait encore, distrayant les enfants autrement lorsqu’elle avait été trop étranglé dans la séance du jour.

Jour après jour, Rachel tirait sa force de l’espoir. L’espoir d’être sauvée, ici. L’espoir qu’elle ne voulait pas perdre, qu’elle ne pouvait pas perdre, pour tous ceux dont elle était le phare dans l’obscurité.

Aujourd’hui, c’est peut être un peu trop d’audace qui secoue la jeune femme. Elle sait parfaitement ce qui va suivre. Il n’y a pas une douleur à laquelle elle puisse penser qu’elle n’ait pas encore subi. Lascération, coup, brûlure, simulation de noyade… Coup après coup, son tortionnaire avait su se montrer inventif, Mais Rachel ne visualisait plus aucune nouveauté d’envisageable. C’est ce qu’on appelle prendre un peu trop la confiance.

D’habitude, la Gryffondor ne répondait pas au question du moldu. Allez savoir pourquoi, aujourd’hui, elle n’avait pas pu s’en empêcher. Peut être l’idée de parler de ses parents ne lui avait pas plu. Après tout, c’était eux qui l’avaient envoyé ici, en désespoir de cause. Ah si Mr et Mrs White avait eu accès au sérum dès l’enfance de Rachel, à n’en pas douter, il en aurait usé et abusé pour que jamais leur fille ne développe leur magie. Seulement voilà, Rachel sait pourquoi elle est ici, elle l’a entendu par hasard un jour. Des expériences sur ce foutu sérum. Et parfois, elle le sentait, dans ses veines, légèrement, un peu de magie revenait. C’était à peine perceptible, cela ne durait jamais trop longtemps. Mais quand c’était le cas, elle pouvait le sentir, et même guérir un peu certaines de ses plaies ou celle de ses camarades quand elle y parvenait… Mais elle avait rarement assez d’énergie pour y parvenir véritablement.

La veille, ça avait été un peu le cas. Aujourd’hui, même si c’était très léger, il y avait cette sensation, imperceptible, fugace, brève, mais bien présente de la magie. Cela suffisait à lui redonner l’espoir. Elle appartenait au monde de la magie, et si les moldus et sa famille l’avait trahi, le monde magique ne les abandonnerait pas. Pas vrai ? Elle y croyait, dur comme fer.

Voilà pourquoi, dans ses iris bleutés, son bourreau peut lire toute sa determination lorsqu’il tire sur sa chevelure pour la regarder dans les yeux. Elle le fixe, sans faillir, sans baisser le regard. Il finit par la lâcher pour se diriger vers la porte. Je n’entends pas ce qu’il dit au garde, mais je suis surprise de voir la porte rester ouverte.

Quand, dans l’embrasure de la porte, apparaît la silhouette de Sean, mon coeur s’accélère. Et merde. Après l’électricité, les coups, les blessures, les brûlures, les piques, les ongles, voilà qu’il avait trouvé la faille. J’essaie de ne pas réagir tout de suite, pour qu’il pense qu’il s’est trompé. Je ne détourne pas le regard quand Sean, qui a pourtant subit toute sa colère la veille, se fait tabasser, au sol. J’inspire un grand coup, et je tente de ne rien laisser paraître, mais c’est impossible. Dans mon regard, il y a toute la détresse qu’il m’inspire à cet instant.

Mais Sean est fort. Il grogne de douleur, mais, comme moi, ne hurle pas, pour ne pas lui donner satisfaction, mais aussi et surtout pour ne pas m’inquieter. Pourtant, l’homme s’éloigne de lui, et attrape une lame. Cette fois, c’en est trop.*

« NON ! »

*Ma voix brise le silence, alors que le moldu se penche sur mon ami. Il se tourne vers moi, et je dois retenir ma voix pour qu’elle ne tremble pas et contrôler tout mon corps pour ne pas me mettre à pleurer.*

« Faites moi tout ce que vous voulez, mais ne le touchez pas. Il a déjà été hier toute la journée ici… Si vous continuez…
- Rachel… Dis rien, c’est bon, je.. »

*Mais malgré tout, Sean se met à tousser et je peux voir qu’il crache du sang. Mon souffle est tremblant. Je dois serrer les poings, et je redresse le regard vers Le Brun.*

« Je vous donnerais tout ce que vous voulez, je vous dirais ce que vous voulez. »

*Il se dira sûrement que c’est trop facile. Mais pour moi, c’est bien trop dur de ne pas le voir, de juste rester là, sans rien dire, même si Sean me l’a demandé. Je lance alors de nouveau un regard vers mon tortionnaire, un regard fier, droit, prêt à subir tout ce qu’il voudrait. En échange de sa promesse de laisser le jeune homme en paix, alors j’étais prête à tout, même au pire. Même si je n’étais pas certaine que pire existait encore. Non, j’avais cédé, et je le savais, j’étais désormais bien plus à sa merci que je ne l’avais jamais été ces dernières semaines. Car désormais, il avait trouvé mon talon d’Achille. Et je ne doutais pas qu’il était du genre à en user et en abuser pour obtenir ce qu’il voudrait de moi.*

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*Les jours et les semaines étaient passés dans les geôles froides du Blood Circle. Mes vêtements, déjà bien abîmés par les semaines de tortures par les prêtres, avaient été changés au bout de quelques semaines, quand ils n’étaient même plus assez couvrants pour être décents. Depuis, je portais une espèce de combinaison trop grande, qui avait été blanche, mais qui était désormais d’un mélange de poussière, de sueur et de sang. L’odeur était repoussante, mais elle était mon quotidien, nous nous y étions tous fait. Les douches n’étaient pas communes ici, loin de là. Mais quitte à choisir, nous préférions un peu de pain et d’eau plutôt que de pouvoir nous laver. Pour survivre, il fallait faire des sacrifices et des choix parfois difficiles.

Mais le manque de nourriture, d’eau ou d’hygiène n’était que la partie visible de l’iceberg. Le pire était cette attente, constante, en sachant que les cris qui résonnent jusqu’à la cellule crasseuse que nous partagions à dix pourraient être les nôtres bientôt. Mon seul réconfort était que les enfants en dessous de 10 ans étaient épargnés, ou du moins, ne subissaient rien d’aussi intense que nous autres, adolescents. Ils étaient sûrement considérés comme trop fragile pour subir les terribles douleurs et blessures infligés chaque semaine par le monstre devant moi.

Oui, c’est un monstre, il n’y a pas d’autres mots. Un être capable de tant de violence, de tant de sadisme… Il me paraissait mille fois plus monstrueux que les plus terribles et les plus craintes créatures magiques. Et il y avait une raison simple à cela. L’homme sans nom devant moi n’agissait pas pour se nourrir ou pour défendre son territoire, comme les autres créatures des mythes et légendes. Il agissait par pure cruauté. Il aimait cela. Cela se voyait dans ses yeux. Il était terriblement frustré par ma résistance et ma résilience. Moi, je refusais de lui donner ce qu’il voulait. La peur qui me tordait les entrailles étaient contenus par ma fierté et mon obstination. J’étais une Gryffondor, et je ne céderais pas.

Du moins, c’était ce que je pensais. Tout y était passé, j’avais toujours résisté. Brûlure, coupure, noyade, pendaison, j’avais sans doute subi toutes les formes de blessure possible. Certains de mes membres avaient été cassé et mal guéri, les griffures étaient par endroit infectés et d’autant plus douloureuse qu’il s’amusait toujours à refrapper dessus chaque fois que la guérison pointait le bout de son nez.

Mais j’étais bien loin du compte. J’avais une faiblesse, mais elle ne touchait pas à mon propre corps, à la douleur que je pouvais ressentir physiquement, non. Je ne savais pas comment ni pourquoi, mais j’avais une résistance à la douleur assez exceptionnelle, surtout pour une jeune fille d’à peine 16 ans. Non, ma véritable faiblesse, c’était les autres.

Et cette fois, mon tortionnaire avait enfin trouvé ce qui pourrait me briser. Alors il fait venir Dean. Le tabasse, devant mon regard impuissant. Je suis incapable de résister. Je lui hurle d’arrêter. Pour la première fois, il y a véritablement des larmes dans mes yeux, marquant des sillons sur mes joues poussiéreuses et sales. Je ne parviens pas à les contenir, comme toutes les autres. Elles m’échappent, car je suis terrifiée. Dean essaie de me rassurer, mais je vois qu’il souffre terriblement.

Alors je hurle. Je lui promets que je ferais tout ce qu’il voudrait. Je me laisserais aller à la douleur, je hurlerais s’il voulait savourer ma peine. Mais pas ça. Pas lui. Dean était ma force, un pilier qui me permettait de garder espoir, de sourire devant les enfants. Sans lui, je ne savais pas si je pourrais avoir la force de soutenir tous les autres. C’était trop pour mes frêles épaules blessées. Trop pour supporter le deuil de ce garçon qui était devenu une énorme partie de mon monde, enfermés entre les murs étroits de la cellule.

Alors je supplie. Pour la première fois, je flanche. Mais pas mon regard. Mon regard azur est plongé dans les yeux sombres du tortionnaire. J’y vois une folie meurtrière, que je ne sais pas comment arrêter. Je n’en ai pas la force, je suis attachée, littéralement pieds et poings liés.

Je le fixe, d’un air partagé entre le défi et la supplication. Je sais qu’il n’y a rien que je peux faire, et cette impuissance me bouffe. Je donne un élan pour essayer de libérer mes poignets meurtris, je me blesse encore plus, des griffures, des bleus et même quelques plaies s’ouvrent, mais je m’en fiche. La souffrance physique n’est rien comparé à la peur que j’ai de ce qu’il pourrait lui faire. S’il continue à le tabasser comme ça, il finirait par le tuer.

Mais il ne continue pas à le tabasser. A la place, il attrape un poignard qu’il plante dans le torse du garçon, qui crie de douleur. Ma voix répond à la sienne, alors que je m’affole encore plus sur ma chaise pour tenter de me libérer, m’époumonant avec ce seul mot qui pouvait franchir mes lèvres. “Non”. Juste ça.

Mais il ne m’écoute pas. Pire, il recommence. Et cette fois, mon corps réagit avant moi. Le peu de magie qui reste dans mes veines quitte mon corps en une violente secousse qui projette l’homme contre la porte. En quelques secondes, le tortionnaire et tous ses outils ont trouvé le sol. Pendant quelques secondes, je perds connaissance, terriblement affaiblie par cet effort surhumain, prouvant que, malgré le serum qui bloquait mon accès à la magie, elle continuait de vivre en moi.

D’autres hommes rentrent, ils me détachent et m’entraîne dans une cellule à part, pour observation sans doute. Il nous balance là, Dean et moi, se disant sans doute que nous étions tous les deux mourants.

J’ouvre les yeux, et terriblement faible, je rampe jusqu’au garçon qui se vide de son sang, agonisant sur le sol en pierre. Ma vision est trouble, mais je suis incapable de dire si c’était à cause de ma faiblesse ou des larmes qui coulent maintenant sans s’arrêter sur mes joues. Je parviens à me redresser et m’asseoir. Je prends le corps encore chaud de mon ami dans mes bras. Sa main ensanglantée vient caresser sa joue, et il a un sourire bienveillant, qui s’entrecoupe de grimace de douleur. Il essuie mes larmes, mais souille mes joues du liquide poisseux qui s’échappe de ses plaies.*

“Ca va aller, Rachel. Toi, tu vas t’en sortir. Sois là pour les enfants, tu es assez forte pour deux. Ca va aller…”

*Sa voix est très faible, elle diminue à chaque mots, elle s’entrecoupe d’une toux qui laisse encore plus de sang s’échapper entre ses lèvres. Je pleure à grosse goutte, colle mon front contre le sien, essayant de murmurer : *

“Tu vas vivre, Dean, tu vas vivre… Chut, ne parles pas, ça va aller… Ca va aller… Dean… Me laisses pas…
- Rachel, promets moi que tu vas vivre… Promets moi.
- Je te le promets… Dean, je t’en prie, ne me laisses pas… Dean..
- N’oublies pas ce qu’on s’est promis… Pour maman… Pour les petits… Rachel, je…”

*Il est secoué par la douleur, une dernière toux, et puis, son corps devient soudainement plus lourd. La vie s’est échappé, et un hurlement m’échappe. Un hurlement glaçant, terrifiant, destructeur. Les larmes deviennent des torrents, alors que je berce doucement le corps de mon ami contre moi, oubliant passagèrement ma propre douleur, ma propre faiblesse.

Je pleure, je pleure si longtemps que je finis par m’effondrer, inconsciente, contre lui. Je me réveille lorsqu’un jet d’eau froide est projeté sur moi, pour rincer le sang et la poussière sur mon corps. Je hurle à nouveau, demande où est Dean, et on me répond, avec un sourire sadique : *

“1012 ? Il a crevé. Tant mieux, une vermine en moins. Ils l’ont sûrement foutu avec les autres dans la fosse, s’ils l’ont pas cramé.”

*Mon regard de detresse absolue semble satisfaire mon nouveau tortionnaire, un qui n’agit pas, mais dont les mots me détruisent. Et pourtant, lorsque je me retrouve de nouveau face à la porte de ma cellule ou je suis balancée, vêtue d’une nouvelle tenue encore blanche pour l’instant, je contiens tous mes tremblements, toutes mes larmes, toute ma douleur. Et lorsque les enfants me demandent où est Dean, je caresse leur cheveux, en leur annonçant qu’il est parti pour un endroit où il n’aura plus jamais mal.

J’attends la nuit, lorsque je suis sûre que tout le monde s’est endormie, pour laisser ma peine m’échapper, ce soir-là, et ceux qui suivront, jusqu’à ce que mes larmes se transforment en force, pour tenir ma promesse : celle de vivre, celle de protéger les enfants, celle de ne jamais perdre espoir. Pour Dean.*