Voler. Comme un oiseau ou comme un ange. Voler. Comme si plus rien ne pouvait la retenir, comme si la gravité n'était plus qu'un lointain souvenir, comme si le monde n'avait plus d'emprise sur ses épaules. Voler. Comme un besoin ou une nécessité, comme un désir cristallisé en raison d'exister. Voler. Voler comme si sa vie en dépendait, comme si elle n'allait jamais plus toucher le sol. Voler pour taquiner les nuages, voler pour goûter un air inédit, pour se sentir légère comme jamais elle ne l'avait été. Voler parce qu'elle ne pouvait pas vivre sans, voler pour jouer au quidditch, voler pour gagner. Depuis qu'elle avait été en âge de monter sur un balai, Anastasiya n'avait eu de cesse d'y retourner, de filer à la poursuite d'un oiseau trop téméraire ou de voir jusqu'à quelle vitesse elle pouvait monter. C'était devenu une passion, puis avec le temps, ça avait encore évolué et ça s'était mué en quelque chose de plus fort, de plus intense, au point que si elle ne montait pas tous les jours sur un balai, son humeur s'en retrouvait gâtée. Elle avait donc été voler, comme elle l'avait fait hier, comme elle le ferait demain, et puis le jour d'après, ainsi que le suivant. Elle avait donc été se perdre, sa batte à la main, au milieu des cieux où rien ni personne ne pourrait jamais l'atteindre. Rien, sauf les cognards. Ils dansaient autour d'elle dans une série d'attaques répétées, visant sans arrêt ses bras, sa tête ou ses jambes, qu'elle s'obstinait à protéger de toute la violence de ses efforts. C'était physique, c'est vrai. Ça pouvait être dangereux, c'était vrai aussi. Mais Anastasiya prenait un goût certain dans ce danger. Après tous les coups qu'elle avait pu recevoir dans sa vie, ceux-là ne lui faisaient plus peur. Une part d'elle, tout au fond, très au fond de ses tripes, semblait même se réjouir du danger qui la guettait lorsqu'elle était sur un balai. Le mieux, c'était tout de même lorsque le cognard l'atteignait et qu'elle le déviait de sa batte. Elle frappait alors de toutes ses forces, y mettait la rage, la haine, la douleur et tout son courage, elle y mettait la hargne, la colère, l'envie de survivre et de transcender ce nom aux allures de cercueil. Elle y mettait tout ça, dans chacun de ses coups, elle y mettait tout ça, et parfois elle y mettait plus, elle se vengeait d'une vie d'horreurs qui n'avaient cessé que grâce à l'amour de son frère. Elle ressortait systématiquement de ses entraînements épuisée, couverte de sueur et les cheveux en bataille. À vrai dire, Anastasiya aimait plus que de raison la sensation qui suivait la pratique. Un sentiment d'accomplissement s'emparait toujours d'elle et c'était l'un des seuls moments où elle se sentait véritablement entière. Le quidditch avait été pour elle une révélation, un échappatoire, une raison de vivre et de s'accrocher. Alors elle avait décidé de lui dédier sa vie.
Essuyant son front d'un revers de la main, elle chercha des yeux les cognards qui s'ébattaient encore dans les cieux. Anastasiya aimait tellement ce sport qu'elle appréciait jusqu'à cette étape. Le premier des deux projectiles sembla la repérer à peu près en même temps qu'elle le vit et dévia de sa trajectoire pour lui foncer dessus. La réception du cognard était un exercice délicat et, lorsque le projectile plongea dans ses bras, Anna fut projetée de quelques mètres en arrière. L'objet gesticula jusqu'à ce qu'elle parvienne à l'attacher, comme mécontent d'avoir été ainsi attrapé. Le second attaqua en traître et la jeune femme ne l'évita que par chance. Au lieu de sa cible, il percuta le sol dans un impressionnant nuage de poussière. Anastasiya n'avait pas le temps de se soucier de ça. Elle se jeta sur la balle de fer qu'elle maintint au sol jusqu'à assurer sa prise sur celle-ci et qu'elle rangea auprès de sa sœur jumelle. Soupir de soulagement s'échappa de ses lèvres pleines. Il allait lui falloir une bonne douche avant de faire quoique ce soit d'autre. Démêlant une mèche rebelle du bout des doigts, elle se rendait à son balai lorsqu'une voix familière l'interpella.

« Il faut qu'on parle de ton avenir. »

Frisson d'effroi glissant le long de sa colonne. Grigori. Elle contint à grand peine le sursaut que les mots firent résonner en elle et se tourna plutôt vers le nouveau venu d'un air peu amène. Oui, mais voilà. Cet homme, ce frère honni, Anastasiya le craignait. Elle craignait ses mains si semblables à celles de son père, craignait ses jeux cruels et ses pensées retorses, craignait jusqu'à la moindre intention qu'il nourrissait pour elle.

« Qu'est-ce que tu veux, Grigori ?! »

Elle n'obtint qu'un ordre pour toute réponse. Un instant, elle fut tentée de résister, de ne pas y céder et de lui dire qu'elle avait bien d'autres choses à faire. C'était faux, mais le besoin de fuir pulsait dans ses veines. La présence de Grigori dans sa vie n'était jamais une bonne chose et quelque chose, au fond de ses tripes, lui murmurait qu'aujourd'hui ne ferait pas exception. Ses yeux suivirent la silhouette de son frère qui se dirigeait vers les gradins. Démarche royale de celui qui sait qu'il domine. Grigori se prenait pour un roi alors qu'il n'était rien. Il s'imaginait lion, crinière impeccablement brossée jouant contre le vent alors qu'elle ne voyait en lui rien d'autre qu'un serpent qu'elle rêvait ver de terre. Un jour viendrait où elle lui ferait ravaler la moindre de ses paroles. Un jour... un jour... il paierait pour tout ce qu'il lui faisait subir. Les iris s'assombrirent encore et Anastasiya laissa passer quelques secondes de résistance. C'était dérisoire. C'était futile. Ça n'allait rien apporter et sans doute que la voir ainsi, sentir qu'elle n'allait pas au bout de sa démarche, ferait plaisir au requin. Elle céda plus vite qu'elle ne l'avait escompté, attrapa son balai et gagna les gradins, à distance respectueuse du siège élu par son frère. Il aurait à se pencher pour la frapper. Il aurait à remuer pour l'humilier. Hors de question qu'elle s'offre à sa haine. Elle avait déjà trop donné dans ce domaine.

« Je suis allé voir les parents. »

Regard se brise dans un soupçon de terreur. Elle se ressaisit très vite, prenant appui sur la certitude que les concernés ne pouvaient plus rien lui faire, désormais. Avalant sa salive, elle attendit la suite des paroles empoisonnées. Elle connaissait Grigori. Il n'irait pas droit au but. Il prenait trop plaisir à la voir mariner, chercher, hésiter, appréhender. Il prenait trop plaisir à la faire souffrir tandis qu'elle retenait sa respiration au profit de pensées désordonnées, à la recherche d'une vérité dont il était seul détenteur.

« Et il semblerait que tu fasses tâche dans la famille. »

Cette fois, c'est une partie de son cœur qui se morcela. C'était stupide. Elle était stupide de prendre tout ça à cœur. Evidemment qu'ils considéraient qu'elle faisait tâche. Ça avait toujours été comme ça. Un séjour en prison ne suffisait pas à changer ce genre de choses. Amertume glissa le long de sa gorge tandis qu'elle détournait les yeux. Si Grigori avait cherché à la blesser, c'était réussi. Ses parents ne se demandaient pas pourquoi elle n'allait jamais les voir. Ses parents n'en avaient sans doute rien à faire. Elle était une femme. Elle n'était qu'un moyen d'atteindre leurs objectifs. Elle était dérisoire par essence, jamais voulue, jamais espérée. Elle était née comme un mauvais rêve, qu'on aurait préféré ne jamais faire.

« Et pourquoi ? »

La douleur se fit une place un peu trop grande dans le timbre de sa voix. Elle regretta instantanément et remodela son visage sous les traits de sa colère. Elle n'en avait rien à faire, de faire tâche parmi les Dimitrov. Elle voulait n'en avoir rien à faire. Pour se convaincre elle-même plus que pour Grigori, elle reprit la parole.

« Leur avis ne m'importe pas. »

C'était en partie vrai mais surtout en partie faux. C'était peut-être le lot des enfants brisés sans raison, après tout. Elle recherchait sans cesse dans un coin de sa tête la preuve infime d'une trace d'amour parental, en vain. Elle mentait, savait qu'elle mentait, mais elle espérait que son frère, lui, ne s'en doutait pas. Au lieu de lui laisser le loisir de l'analyser, elle lui lança l'un des regards enflammés de défi dont elle avait le secret, ces mêmes regards qu'il avait toujours le don de contraindre à la peur malgré tous ses efforts.

« Et comme leur avis ne m'importe pas, je vais te laisser, Grigori. »

Alors elle se leva, en sachant très bien qu'il ne la laisserait pas fuir. Du plus loin qu'elle s'en souvienne, il avait toujours fini par la rattraper. Anastasiya essaya de faire taire la petite voix qui lui rappela que c'était toujours pire, après. Elle espérait que cette fois, ce serait différent. Naïve.

Poings se serrent à l'infini tandis que le regard s'ombre de rage. Des tares. Des tares par centaines, à écouter son frère. Des tares. Des tares par millier, qui seraient la raison de toutes les plaies, de tous les coups de toutes les blessures, plus ou moins visibles qui ont marqué sa vie. Des tares. Des tares comme passeport vers l'horreur, comme poison dans son sang, ce même sang qui la condamne par la famille qui est la sienne. Un a de trop. Un a de trop qui justifie tout le mal qu'elle a vécu.

Et ça fait mal, de voir que son frère est d'accord. Et ça fait mal, de voir que son frère n'en a rien à faire. Et ça fait mal, de voir que les coups ont cabossé son âme. Et ça fait mal de sentir qu'elle n'a rien de légitime à ses yeux. Elle aurait envie de pleurer, Ana. Elle aurait envie de  hurler, de demander pourquoi, de comprendre, d'écouter, de savoir pourquoi tout ça, pourquoi la souffrance, pourquoi l'errance, pourquoi les pleurs, pourquoi les bleus, pourquoi les coups, elle voudrait pouvoir toucher du doigt une réponse, mais le plus difficile pour elle est de savoir qu'il n'y en a pas. Que personne ne pourra lui expliquer, parce qu'on s'est simplement vengé sur elle, parce qu'elle était née femme plutôt qu'homme, parce qu'elle était plus faible, parce qu'elle portait en elle la lassitude des naissances. On l'a marquée jusqu'au plus profond d'elle-même du sceau de la souffrance simplement parce qu'elle ne comptait pas.

Elle. Elle plutôt qu'Il, Elle comme la raison de tous ses maux. Les poings se serrent un peu plus fort encore et elle relève deux yeux colériques vers le garçon brisé devenu homme de peu de foi.

« Mes tares t'emmerdent. »

Le courage volera en éclats lorsqu'il sera arraché par une baffe. Elle le sait trop bien, en a trop l'habitude, mais les mots sortent comme portés par une bourrasque trop puissante, impossibles à retenir, vomis par une haine farouche. Elle le déteste. Elle le déteste, lui et son sourire suffisant. Elle le déteste, lui et ses manières grotesques. Elle le déteste, lui et ses idées d'arriéré.

Et les mots s'enchaînent, et les idées sont vaines, mais elle se moque bien que celles-ci trouvent leur chemin dans un esprit aussi fermé que celui de Grigori. Elle voudrait pouvoir fuir, fuir loin de lui et de toute l'histoire qu'il porte en son sillage. Alors elle se lève, parce que ses parents n'ont pas d'importance, parce qu'elle va partir, parce qu'elle veut quitter le lieu soudain maudit, parce qu'elle voudrait avoir la force de claquer le visage trop parfait mais qu'elle ne se le permettra sans doute jamais. Elle se lève pour partir mais la voix de son frère frappe l'air à son tour.

« Moi je pense que tu vas te rasseoir. Epargne-toi une défaite cuisante, sois plus futée que t'en as l'air. »

Cinglante défaite pointe déjà le bout de son nez tandis que les bras tremblent de rage sous l'impulsion des poings qui se serrent. Inspiration se prend, longue, appliquée, et déjà ses pas sont figés, et déjà la glace du regard détesté la retient là où elle voudrait ne pas être. Le temps semble s'arrêter pour mieux l'humilier. Debout entre le courage et la raison, Ana craint trop son frère pour suivre la première option. Et pourtant, les mots qui suivent hurlent le contraire.

« Et si je refuse ? Si je prends le balai et que je m'enfuis par les airs, qu'est-ce que tu vas faire, Grigori ? »

Mais sans doute qu'il sait déjà qu'elle ne fait que le défier, sans doute qu'il lit la crainte au fond des prunelles, celle-là même qu'elle voudrait voir disparaître, qu'elle cherche à faire taire de toutes ses forces dans une lutte déjà perdue d'avance. Tout est vain. Tout est vain et les entraves qui lui contraignent métaphoriquement les poignets sont trop fortement inscrites en elle pour qu'elle puisse s'imaginer lui échapper.

« Tu sais qu'en balai, je suis plus rapide, pourtant. »

Mais elle ne fait rien, et le balai reste obstinément collé sur le sol tandis que ses jambes plient sous le poids de l'emprise et qu'elle se rassoit. Ses yeux seuls continuent de hurler colère et rébellion. Ses yeux seuls continuent une lutte qu'elle abandonne au nom de la peur.

Elle est née sur un balai, Ana. Elle est née pour voler, elle est née pour être libre, elle est née déjà ailée. Mais les ailes ont été arrachées, mais les ailes ont été clouées sur le sol et son désir de liberté s'est retrouvé sacrifié sur l'autel de la violence. Alors elle reste. Elle reste et se rassoit, reste et se perd dans les dessins que forment les grains de poussière sur son banc. Et Grigori continue, parce qu'il sait depuis le début que les chaînes qui la retiennent s'agitent entre ses doigts.

Et commence l'épineux sujet qu'il vient aborder avec elle.

« Je t'interdis de parler comme ça d'Alcyone. »

Les yeux lancent des éclairs, et le tonnerre gronde dans sa voix lorsqu'elle poursuit.

« Elle vaut cent fois mieux que toi. Alors ne t'avise plus de l'insulter devant moi. »

Elle sait, au fond d'elle, qu'il ne s'arrêtera pas pour elle. Elle sait, mais elle ne peut s'empêcher d'y croire, et cet espoir se reflète en bêtise dans le regard de son frère, qui continue son laïus. Parce qu'il n'est pas venu à elle pour se contenter d'insulter Alcyone, non. Il est là parce qu'elle n'a pas assez de chaînes autour de son cou. Il est là parce qu'il veut l'enfermer davantage. Et elle le déteste pour ça.

« Il ne reste plus que toi à fiancer. »

Stupeur. Le temps se fige à nouveau, mais cette fois les raisons sont différentes. Anastasiya écarquille les yeux, avale sa salive avec difficulté et se retrouve une seconde à ouvrir la bouche en un rond parfait. Tout ça laisse le temps à Grigori d'achever son propos et de l'achever en même temps.

« Pardon ?! »

Son ton est incrédule, mais au fond, tout au fond d'elle-même, Anastasiya sait depuis toujours qu'elle est née pour ça. Elle est née pour épouser un autre sang pur, bien placé, qui permettra une alliance satisfaisante aux Dimitrov. Elle est née pour n'être qu'un outil à la réussite des autres. Et cette pensée la brûle, et cette pensée fait mal, et les larmes caressent l'aube de son regard tandis qu'elle s'obstine à les retenir.

« Et si je dis non ? »

Cette fois, elle se veut incisive. Elle a envie de tout casser, de tout briser, d'arracher le sourire sur les lèvres de son vis-à-vis, de tout faire changer, mais elle sait qu'elle ne peut rien y faire, et elle sait qu'elle a déjà de la chance que leur regard ne la touche que maintenant, alors qu'elle approche des vingt ans. Ça n'a pas été comme ça, pour Maëlle. Ça n'a certainement pas été comme ça, pour sa mère. Soudain, Anastasiya se fige. Et si elle tombe sur un homme comme son père ? Doucement, ses mains se mettent à trembler.

« Et tu n'as AUCUN DROIT sur moi ! Ils auraient dû demander à Dimka ! PAS A TOI ! »

La voix s'emporte mais c'est la terreur qui lui sert d'étendard. Elle ne veut pas d'un homme comme celui qui a détruit sa vie. Elle ne veut pas d'un bourreau. Elle ne veut pas qu'on transmette ses chaînes, elle veut qu'on la libère. Elle veut partir, quitter ses obligations et voler. Voler jusqu'à l'horizon, quitter cette vie d'obligation pour ne plus jamais y revenir. Mais les menottes à ses poignets sont trop lourdes et déjà le corps ploie et les cieux s'illustrent en prison. Condamnée à regarder des nuages avec lesquels elle ne pourra jamais danser.

« TU ENTENDS ?! AUCUN DROIT ! »

Et les cris résonnent et elle voudrait être libre, Ana. Elle voudrait ne plus jamais avoir à poser le pied au sol. Aujourd'hui, pourtant, c'est son genou qui finira par s'y enfoncer tandis que son visage se décomposera sous les larmes. La première, d'ailleurs, glisse en une caresse amère le long de sa joue.