05.08.2019 Pour une fois, Utakata n'est pas avec moi. Je l'ai laissé en Ecosse, à Glasgow chez mes parents. Tout seul à la maison, puisqu'il n'avais pas envie de sortir. Sans compter que lui dois travailler cet après-midi, dans cette petite échoppe où il a dégoté un job d'été. Moi ?... Si, j'en avais envie. Et besoin également. Mon été s'est avéré étrangement monotone, alternant entre mes éternelles révisions, mes projets pour le début d'année prochaine en relation avec la vie scolaire de Poudlard, ma vie privée et mon job d'été. J'ai repris le même petit boulot que l'an dernier, dans cette auberge que les moldus savent hantée par le fantôme d'un écrivain qui s'y est suicidé par pendaison. Du moins c'est ce que la légende raconte. Un suicidé ne reviens que rarement sous forme de fantôme, puisque le but c'est justement de passer de l'autre côté et que les spectres sont ceux qui n'étaient pas prêt ou pas assez courageux pour ça. Et quand on décide d'en finir avec la vie, en général c'est pour partir et ne jamais revenir. C'est ce que j'espérais, moi aussi, la dernière fois que cette envie m'a pris. Cette lubie, diraient certains, qui ne sont pas vraiment conscients de ce que c'est que d'être dans un état pareil que le mien. Dépression nerveuse, avérée par un psychiatre moldu premièrement, puis par un psychiatre sorcier au printemps dernier. Un ultime pas de trop, qui a poussé mon petit ami à me forcer à prendre un traitement pour avoir une humeur plus constante. J'ai refusé la médecine moldue, qui ne m'avais pas aidé. A l'inverse même, le traitement ne m'avais clairement pas réussi. C'est donc vers la médecine magique que je me suis tourné et je dois avouer que les potions prescrites sont moins intrusives que le xanax et autres antidépresseurs moldus.

Toujours est-il, que cette auberge je m'y plaît. Les moldus qui la visitent ne peuvent bien entendu pas voir le fantôme de l'écrivain. Moi, par contre, je le côtoie tous les jours. On pourrais penser que c'est déprimant de parler à un mort, mais c'est une chose... Usuelle dirons nous, chez les sorciers. Être capable de voir les fantômes nous est réservé et je dois souvent me retenir de rigoler quand les moldus qui visitent cet endroit hanté de Grande-Bretagne prétendent avoir aperçu quelque chose du coin de l'oeil. C'est tout bonnement impossible, ils n'en ont pas la capacité. La vérité sur Jake c'est qu'il est tombé dans les escaliers en rentrant le soir d'une petite fête alcoolisée. Le coup du lapin, mort sur le coup, son fantôme est allé se recoucher en laissant l'enveloppe charnelle derrière lui sans s'en rendre compte. Le voilà donc coincé ici, avec des moldus qui viennent visiter cet endroit hanté. Et ça semble finalement lui plaire, de terroriser les visiteurs. Jake est un peu sadique, mais aussi intéressant et sympathique. Nous parlons souvent de littérature lui et moi, je lui raconte ce que je suis en train de lire en ce moment et il semble ravi d'avoir un peu de compagnie. La première fois, l'écrivain a essayé de me terroriser moi aussi, comme les autres employés. Mais en voyant que je ne bronchais pas, le spectre a rapidement compris que contrairement aux autres je pouvais réellement le voir. L'entendre. Lui parler. Tu es un sorcier Hyacinthe.

Aujourd'hui il est temps d'aller chercher un nouveau livre. Ou deux. Ou trois. Ou quatre. A voir selon ce qui est intéressant, mais lisant au minimum un livre par semaine, je sais que ça ne sera pas perdu. J'ai déjà terminé les ouvrages que j'avais prévu de lire cet été. Allant du grimoire de métamorphose au polar moldu en passant par les mémoires d'un magizoologue du seizième siècle traitant de sa rencontre avec les vampires. Arrivé sur le chemin de traverse animé comme à son habitude, je fronce le nez et tend l'oreille. Des langues étrangères sont parlées par des groupes de jeunes gens de mon âge, probablement de nouveauté étudiants de l'université qui ont quand même quitté leur pays d'origine pour venir ici malgré le danger. Eux sont courageux, beaucoup d'entre nous souhaiteraient au contraire quitter le pays, mais c'est malheureusement impossible à cause des mesures prises par le ministère. Nous sommes coincés ici, au Royaume-uni pour tout l'été. Jusqu'à nouvel ordre en fait. En m'arrêtant devant la librairie pour regarder la vitrine, je soupire longuement en voyant un ouvrage traitant de l'art magique Japonais. J'aurais du y aller cet été avec Utakata, pour y rencontrer sa famille qui se demande bien qui est ce jeune Chang dont il leur a parlé dans ses lettres. J'aurais voulu apprendre des choses dans ce pays lointain d'Asie, peut-être faire un détour par Hong-Kong afin de faire goûter la cuisine locale à mon petit ami qui je suis sur, apprécierait grandement les saveurs. Mais tout est tombé à l'eau, à cause des attentas. Au moins, il a pu éviter de loger au chaudron baveur, actuellement plein à craquer d'étudiants étrangers d'ailleurs. Il n'a jamais été question qu'il aille là-bas cet été, immédiatement ma mère s'est proposée de le garder à la maison avec nous étant donné la situation. J'ai finalement beaucoup de chance, d'avoir une famille compréhensive, qui également apprécie celui que j'ai choisi. Enfin... choisi est un bien grand mot, disons plutôt que je suis tombé amoureux comme on tombe dans les escaliers.

Réajustant le chaudron de cuivre sur mon avant bras, je rentre donc dans la librairie pour le remplir de livre. Bien que l'art ne soit pas ma spécialité, j'achète pourtant cet ouvrage, sans doute un peu par nostalgie et regret de ne pas avoir pu voyager dans ce pays cet été. Ah, j'aurais pu apprendre un petit peu de cette nouvelle langue, pratiquer les bases acquises du Japonais avec un manuel scolaire cette année. Goûter leur nourriture et leur saké, cet alcool de riz dont Utakata me fait  éloge. Et surtout rencontrer ces êtres mystérieux que sont les Taira, la famille de mon petit ami des parias de la société nippone car jugés révolutionnaires à cause d'un coup d'état foiré il y a longtemps. Des terroristes en somme, aux yeux du gouvernement local. Un autre bouquin atterris dans mon chaudron, un manuel de techniques de duel avancées. J'en aurais besoin en ces temps troublés, mais aussi lors des séances du club de duel de l'université. J'ai une position à défendre cette année et je ne compte pas me faire rabaisser par le ou la première venue. Sortant de la librairie, je lève mes yeux sombres vers le ciel et décide de fouiller dans ma poche pour m'allumer une cigarette. Je vais probablement flâner un moment ici, sur le chemin de traverse bondé tout en espérant intérieurement ne rencontrer personne qui ne vienne me dire bonjour. Hautement improbable me direz vous, étant donné le nombre d'élèves visiblement présents.

Réajustant mon perfecto en cuir je sors mon zippo. Cling, cling cling, cling... Merde. Je connais parfaitement ce bruit. L'essence est vidée et... Je dois en racheter. Pestant en cantonnais face au manque de coopération de l'objet, je sors ma baguette pour allumer ma cigarette ainsi. Est-ce qu'il y a un magasin vendant des choses moldues ici ?... Pour les sorciers curieux, ceux qui ont pris étude des moldus en option à l'école. Une option que je n'aurais pas pu prendre, même sans en avoir envie, simplement parce que mon père est un moldu. C'est triché, c'est vrai, c'est comme si je décidais de prendre une option langue Cantonaise. Tirant une latte sur ma cigarette, je commence donc à errer sur la rue principale du quartier magique Londonnien, à la recherche d'une boutique de ce type. Je pourrais très bien rentrer en écosse, aller dans le bureau de tabac en bas de la rue de chez mes parents mais... Je ne sais pas, j'ai un pré-sentiment. Quelque chose d'inexplicable, quelque chose de totalement irrationnel et donc de très perturbant pour moi qui suis un cartésien à l'esprit on ne peut plus rigide. C'est d'ailleurs bien pour ça que je n'ai pas non plus choisi l'option de divination lors de ma scolarité au collège, optant pour l'étude des runes et l'arithmancie. Après quelques pas et une cigarette bien entâmée, je tombe devant ce magasin que je ne connais pas : Witchies bazzar. J'arque un sourcil et décide d'en passer la porte après avoir disposé de mon mégot dans un cendrier de poche. En bon garçon poli, je ne jette jamais mes cigarettes terminées par terre dans la rue.

La clochette de la porte annonce mon arrivée dans cette boutique étrangement calme et vide malgré l'agitation de la rue principale. Je prend donc un instant, ferme les yeux et soupire en profitant du calme, et du brouhaha de la grande rue étouffé par la porte qui n'est plus d'un ronronnement de fond. Saluant simplement la dame qui se trouve derrière le comptoir de l'échoppe d'un bonjour totalement neutre mais poli , me voilà en train de m'aventurer vers la partie qui semble être dédiée aux objets moldus. Mais... Ce sont plutôt des curiosités. Des choses qui même dans ce monde-là ne sont pas utilisée au quotidien. Tout en me raclant la gorge, je me retourne vers la sorcière : « Excusez-moi madame, mais auriez-vous de l'essence pour un zippo moldu ici ? » C'est là que je l'observe un peu plus en détail. Brune, peut-être le début de la trentaine. Assez jolie, latine d'origine je suppose ou peut-être quelque chose d'encore plus exotique. Ses lourdes boucles brunes pourraient aussi provenir du moyen orient, ou sa peau hâlée des indes. Allez savoir, je ne suis pas certain de l'origine ethnique de cette femme. Tout ce dont je suis certain, c'est qu'elle est tout de même très jolie. Elle pourrais bien prétendre à un titre de Miss Angleterre dans une autre vie, dans un autre univers. Ses yeux sombres, plus que les miens, ont le mérite de me mettre quelque peu mal à l'aise. C'est assez rare pour le souligner, ce genre de choses ne m'arrive pas régulièrement. J'ai pourtant cette impression désagréable que les prunelles noires de la gérante sondent mon âme, ou quelque chose du genre. Et je ne tiens pas spécialement à ce qu'elle voit ce qu'il y a au fond de moi. Ça ne lui plairait certainement pas... 

Pour mettre fin au malaise, je sors donc le zippo en question pour lui montrer. Sait on jamais si ça peut l'aider, ou au moins lui éviter de me fixer de cette manière. « Il viens de me lâcher. J'ai ma baguette, mais je tiens quand même à cet objet et j'ai tendance à l'utiliser pour mes cigarettes. » Espérons que je n'ai pas le droit à un petit discours moralisateur et bien pensant m’annonçant que le tabagisme est nocif pour la santé. Tout ce que je veux, c'est qu'elle arrête de me sonder avec ses yeux si sombres et partir d'ici avec de quoi recharger mon zippo.