« Est-ce que je te dis quand aller te coucher ?! » Je pointe un index inquisitoire au milieu du torse de mon mécano, en plein cœur. « Va te faire foutre et trouve quelqu’un d’autre à materner en chemin. Tu feras deux heureux. » vociféré-je en me détournant tout en continuant de jurer dans ma langue natale. Journée de merde. Je retourne à mes efforts sur l’une des dernières motos entrées au garage. J’en ai pris la responsabilité malgré mon état de fatigue excessive. Les commandes se sont accumulées, les heures s’enchaînent tout autant que la tension et la nervosité. Je demande fréquemment des comptes à mon équipe, plus souvent que d’ordinaire et je mets comme souvent la main à la patte pour faire avancer ce bordel. Mais plus le temps passe, plus je réalise que c’est la commande de trop.

Mes yeux clignent convulsivement. J’ai beau les frottés à grand renfort de revers d’avant-bras plus ou moins épargné par le cambouis, ils sont creusés et irrités, surplombés de paupières lourdes. Mon dos me fait un mal de chien, courbaturé des lombaires aux cervicales, chaque vertèbre épuisée de soutenir sa voisine et de maintenir l’édifice. Je n’ai pas dormi depuis plus de soixante-douze heures, la Cosa Nostra et le Thestral Motor occupent mes pensées, mes journées et mes nuits. Trois jours que je ne quitte pas mon poste de travail à l’atelier, du lever du jour à la nuit tombée avant de m’enfermer des heures dans mon bureau pour prévoir les plannings et les commandes des lendemains et surlendemains puis lorsque les bonnes familles et les gentilshommes s’endorment je quitte notre repère pour traquer inlassablement nos ennemis de l’ombre. Je mobilise toutes mes ressources, refuse par sursaut d’orgueil et de fierté celles que mon père voudrait mettre à ma disposition et enchaîne les planques, descentes et investigations, usant de soudoiement, de menaces et d’interrogatoires musclés pour arriver à mes fins. Je m’enfonce dans une violence exacerbée et insidieuse, au-delà des limites que je me soupçonnais. Je n’ai plus rien à perdre, c’est mon baroud d’honneur, mes dernières cartouches. La Cosa Nostra a organisé une assemblée exceptionnelle – mon procès – je vis mes dernières nuits à la tête de notre branche. Et je n’ai pas de temps à perdre à dormir.

« Putain de culasse de merde ! » Ma clé vole et fracasse ma caisse à outils qui s’écrase au sol. Je balance un coup de pied enragé dedans, les outils qui s’entrechoquent résonnent dans tout le garage malgré l’agitation. Mes mains nerveuses que je cache dans les poches de mon bleu de travail tremblent à s’en décrocher les phalanges et même mes ongles enfoncés avec acharnement dans ma peau n’y changent rien. Je suis une boule de nerfs prête à imploser. Je contourne la moto pour tenter de régler le problème sous un autre angle mais m’expose à la lumière du soleil qui m’aveugle, mes pupilles hypersensibles malgré les rayons faiblissant à l’approche de la nuit. Je déblatère quelques insultes de plus pour dissuader quiconque de m’affubler de nouvelles recommandations à la con. Je défais le haut de ma tenue pour occuper mes mains, pour arrêter de penser à ses spasmes qui profitent du moindre relâchement pour s’installer et s’amplifier mais rien n’y fait… Il n’y a qu’un seul remède à mon mal et il m’attend bien au chaud dans mon appartement… Fait chier.

Je quitte mon poste avant d’achever cette putain de moto moi-même – au moins son abruti de propriétaire saura pourquoi elle ne roule plus – et traverse le garage sans accorder un regard à personne. Je monte les marches qui me séparent de l’étage et de ma délivrance deux à deux, claque la porte derrière moi et me rue jusqu’à la bibliothèque de mon salon où j’extirpe un paquet de fins cachets violacés d’un livre creusé pour l’occasion. Je fais rouler deux comprimés entre mes doigts avant de les glisser sous ma langue en prenant la direction de la salle d’eau. Je noie mes angoisses naissantes sous un jet d’eau brûlante, dévoilant des muscles ecchymosés et des blessures qui cicatriseraient d’elles-mêmes, dans l’intimité de ma cabine de douche. Mes pensées s’égarent vers mes projets nocturnes mais je les chasse l’espace d’une pause salvatrice. En quittant mon cocon à contrecœur je m’arrête un instant devant le miroir, défiant du regard le reflet méconnaissable qui me toise avec mépris. L’homme face à moi est un étranger avec sa barbe mal rasée, ses cernes livides et ses yeux injectés de sang. Il dégage un sentiment hostile de solitude et de désespoir, lui qui a choisi une nouvelle fois de se couper des siens pour n’entraîner personne dans sa chute ; et refuser d’admettre encore et toujours ses problèmes et ses travers.

Je laisse l’étranger dans la salle de bain et retourne en boxer dans le salon où je libère une cache encastrée dans un pan de mur d’un coup de baguette tout juste maîtrisé. Mon lit m’appelle, vil tentateur, mais je me refuse au repos qu’il me promet. Je n’ai pas le droit de me reposer. Je n’en ai pas le temps. Chaque minute de perdue est une minute de plus durant laquelle nos rivaux mystérieux planifient et fomentent de nouvelles attaques à notre encontre. Je tire un sachet de poudre entamé et un joint déjà roulé de ma planque que je referme aussitôt et m’affale sur le canapé d'angle en déposant mon précieux bien sur la table basse et l’herbe à mes lèvres. Son goût est revigorant, addictif. Je ne recherche même plus ses effets, j’en ai juste besoin. Viscéralement besoin. A l’aide d’une carte de crédit dépêchée pour mes missions et interventions dans le monde moldue (mais qui a une toute autre utilité depuis plusieurs semaines), j’aligne une parfaite rangée de poudreuse et prépare déjà la petite sœur... La nuit va être longue.

Je crache une bouffée épaisse et odorante avant de prendre une première petite ligne explosive. Enfin un remontant à la hauteur de mes exigences et de celles de mon organisme. Je sens mes pupilles se dilater, ça brûle, ça fait un mal de chien, une larme incontrôlée roule le long de ma joue et je la chasse en reposant mon rouleau au coin de la bouche. Bientôt cette douleur sera de l’histoire ancienne. Je ne peux plus chasser mes pensées plus longtemps. Mes deux dernières nuits d’enquête n’ont rien donné. Ce n’est pas bon… Que dois-je faire ? Mobiliser plus de gars et risquer de tout compromettre ? Me durcir un peu plus en risquant de me perdre ? Toutes mes pistes mènent à une impasse. Que va-t-il se passer si j'échoue à les démasquer avant la date butoir ? Retour en Italie… Tivoli me manque, comme notre famille et nos parents mais je ne suis pas prêt à accepter ma défaite et à laisser ma nouvelle vie derrière moi de cette manière. Que va devenir Anjelica ? Je ne peux pas tourner le dos aux miens, à mon meilleur ami découvert bien loin de chez moi, de l’autre côté de la Manche. Je ne l'ai pas impliqué dans ma situation actuelle, peut-être à tort, probablement même, mais si je dois plonger ça sera sans lui. Mon ami. Mon frère. Je ne veux pas que mes proches découvrent cette facette et ces faiblesses que je me découvre et que je peine à reconnaître et accepter. Je ne peux pas tout perdre… les perdre. Pas maintenant. Pas déjà. « Merde ! » ragé-je à nouveau en balayant le contenu de ma table basse pour y déposer mes pieds croisés. J’enfonce ma tête entre mes mains, j’entends des coups tambouriner sur ma porte mais je me renfrogne et peste d’une voix sombre « Fait chier ! Y’a personne ! » Et je tire une latte jusqu’à m’en flinguer les poumons.