Really ?

feat Rory Barjow

Si vous ne venez pas à Harper Macfusty, Harper Macfusty viendra à vous. L'avantage d'appartenir au corps professoral, c'est que vous pouvez aller et venir comme bon vous semble.
Après l'attaque du loup-garou et l'absence d'Abigail qui, il fallait l'avouer, lui avait fichu la trouille, Harper demeura à l'écart de Rory. Leur timide et récente « remise » en contact, ne suggérait pas qu'Harper lui court après plus que de raison. Pourtant, pourtant... Dans ces moments de solitude, elle se demandait s'il n'était toutefois pas préférable de prendre de ses nouvelles. Après tout, il y a quelques mois de ça, engager un petit pas vers lui, représentait un grand pas pour l'humanité (oui, ça ne veut rien dire). Elle jugeait qu'il était peut-être plus convenable de s'enquérir de son état, bien qu'elle craignait plus que jamais un rejet de sa part ; mais cela, elle ne l'avouera jamais.
Dans ses appartements de Poudlard, elle faisait et défaisait sa coiffure, chacun de ses changements de tenue repoussant un peu plus l'heure du départ. Sa garde-robe d'épuisée, elle se contenta d'une jupe longue et d'un tee-shirt blousé aux couleurs automnales.
Elle enfila une paire de converse pour filer à pied jusqu'à pré-au-lard. Là, elle emprunta le réseau de cheminette pour atterrir au Chaudron Baveur. Faisant fi des têtes qu'elle ne connaissait pas, Harper, cette fois décidée, fila à vive allure jusqu'à l'allée des embrumes. Elle ne prit même pas la peine de masquer son identité, de toute façon les lettres de parents outragés fusaient déjà. Elle se languissait de leur raconté qu'un vieil ami à elle travaillait dans cet endroit. Ça les occuperait un moment.
La porte de la boutique de chez Barjow & Beurk tinta :
— Salut Conrad.
L'employé,  occupé avec une cliente, releva le menton :
— Connor, rectifia-t-il.
Dans sa lancée, elle passa derrière le comptoir en lançant un :
— Aurevoir Connor, avant de disparaître dans l'arrière-boutique.
Droit au but. En déboulant dans l'atelier à pas de loup cette fois, Harper se figea. Rory lui tournait le dos, un dos comment dire... des cicatrices, des pieds à la tête. En songeant aux balafres qui striaient le corps de son épouse, Harper commençait à croire que son propre corps, dénué de stigmates, était fort fade. Harper n'était vraiment pas dans le coup. Elle se gratta le menton et, prévoyant de s'appuyer sur sa jambe droite, un bout de plastique perdu sur le sol craqua sous son pied. Rory pivota sur ses talons à la vitesse de l'éclair. Harper n'eut pas le temps d'ouvrir la bouche que Connor se fit appeler pour une tannée à laquelle elle assista, toujours silencieuse. Lorsque l'employé disparu, Harper et Rory se faisaient face, elle sans expression à part entière, lui qui l'a toisait avec un regard noir comme une tempête menaçait à l'horizon. Ce qu'elle faisait là ? La réponse était fort simple, mais Rory ne lui laissa pas l'occasion de s'exprimer, il enchaîna avec un monologue cynique. Lorsqu'il eut terminé, Harper changea de position pour s'accouder sur un meuble à sa hauteur. Elle attrapa un trousseau de clefs qui traînait là pour le faire tourner comme un cerceau autour de son doigt, dans un bruit métallique pour le moins agaçant.
— C'est bon t'as fini ? Je peux en placer une ? Dit-elle alors qu'il finissait de recouvrir son corps défiguré de cicatrices. Harper eut la malaisante impression d'être face à son épouse. Version énervée. Elle referma sa main sur le trousseau de clefs, cessant son jeu idiot.
— C'est normal de travailler à poil dans son atelier ? T'aurai pu faire un effort, moi j'ai mis une jupe pour venir te voir.
Un rictus moqueur déforma son visage.
— Pourquoi te ferais-je la peau ? A priori, au vu des gribouillis morbides qui te parcourent le corps, d'autres s'y essaient pour moi.
Derrière ses sarcasmes, la contrariété croissait. De quoi parlait-il ? Harper ne comprenait pas ce qu'il se tramait.
— Si je devais me débarrasser de toi, je pense que la mort ne serait pas un cadeau. J'opterai pour un ensorcèlement particulièrement mesquin. Comme te faire prisonnier dans un tisonnier qu'il faudra frotter chaque fois qu'on aura besoin de toi pour faire le ménage. On mettra un p'tit tablier sur ton caleçon. Ca laissera tes cicatrices apparentes pour nous donner envie de te donner quelques petits coups de fouets.
Elle regarda le plafond, rêveuse. Mais une question la turlupinait.
— Quelle mouche t'a piqué ? J'ai pas le droit de prendre de tes nouvelles ?
Avec suspicion, elle s'approcha de lui, l'inspectant comme si elle tentait de lire derrière les lignes.
— Qu'est-ce t'as ? Insista-t-elle.