so look me in the eyes, tell me what you see,
perfect paradise tearing at the seams,
i wish i could escape it, i don't wanna fake it,
i wish i could erase it, make your heart believe.




Une peau de porcelaine, des traits aux contours tracés. Poupée de cire. Si la perfection avait un nom, peut-être porterait-elle le sien. Mensonge. Les yeux plongés dans ses billes chocolat, elle tente d’oublier les voix qui hurlent. A quel point elle n’est que pitié aux yeux d’autrui.
Car perfection ne s’est jamais appréciée. Ô que non. La haine envers son être est aussi puissante que le machiavélisme de ses pensées. Elle s’était construite ainsi, endossant un rôle qu’on lui avait dessiné. Comme un costume sur-mesure qu’elle portait à la perfection. Actrice contre son gré, elle savait exécuter les gestes de ce foutu personnage sans la moindre difficulté. Pas une erreur, pas une disgrâce.

Tragédie en trois actes. Car quelques mots ne suffisent pas, car une seule voix ne serait jamais assez. En son for intérieur, le chœur était là, chantant les louanges d’une existence à demi-brisée.

Elle aimait se dire vivre pleinement. Un scénario dont elle aurait elle-même écrit les lignes. Que nenni. Ce scénario, dictant ses moindres faits et gestes, avait été rédigé par autrui. Les Cieux peut-être. Une entité céleste, ou bien son géniteur. Se disant père, il n’avait jamais chéri sa fille. Pas celle-là en tout cas. Il avait décidé, en livrant sa moitié aux moldus, de l’avenir de ses enfants. L’hérétique avait disparu. Sans doute tuée, torturée. Peut-être à moitié transformée, sans doute sujette à de nombreuses expérimentations. Une information qu’elle ne détenait pas –et ne détiendrait sans doute jamais.

Elle ignorait tout de cet acte qui détermina les péripéties suivantes. Elle ne savait, n’était incapable d’imaginer, ce qui avait détourné sa vie à jamais. Comme on pose des mots sur du papier, comme on déchire cette feuille encrée.

Et au milieu de cette ignorance, elle tente de reboucher ce trou béant dans sa poitrine. Au creux de son cœur, une plaie. Elle la sait là, mais ne sait pourquoi elle s’y trouve. Comme quelque chose contre sa poitrine qui l’empêche de respirer pleinement. Alors elle joue, elle surjoue. Elle dépasse les limites –les siennes et celles des autres. Elle valse, valse et valse encore. Car la vie n’est finalement qu’une danse qu’il faut savoir mener. Ne se laisser embarquer, guider le pas. Qu’importe le partenaire, ils peuvent défiler, ne jamais s’arrêter. Danser, danser, danser toujours.

—it's been a difficult year and terrors don't prey on innocent victims ;

L’année n’avait été de tout repos. Les danses avaient dû s’arrêter un instant. Partenaires meurtriers, la piste avait éclatée. Poudlard réduit en miettes, les enfants furent relocalisés. Pour les chanceux aux familles aimantes –ou non, ils quittèrent les bancs écossais pour rentrer chez eux. D’autres se retrouvaient seuls. Face à ce monde cruel, face à ceux qui feraient tout pour les détruire. Une haine démesurée par un peuple terrifié. Êtres inférieurs aux pensées noires ? Peur de l’extinction, peut-être. L’Homme sait se faire si mesquin, qui peut en connaître les nœuds ? A l’intérieur des crânes, pouvaient se dessiner plus d’une esquisse sombre. Indécryptable, l’Homme est mauvais. Pourri de l’intérieur.

Un peu comme elle.

Car elle n’était guère différente. L’égoïsme en son sein, elle refusait de se laisser aller à penser à autrui. Demi-mensonge. En ce jour, elle se trouvait là, sur le camp. Elle n’avait pas hésité à aller à se battre, portant sa baguette avec fierté. Elle aurait défendu cette école corps et âme –si elle en avait une. Un endroit qui l’avait accueilli comme personne ne l’avait fait auparavant. Ça n’avait été parfait, mais ce fut reposant. Elle y avait appris à développer ses talents, à se perfectionner dans cet art qu’est la magie. Elle s’était plongée des les autres domaines de ces-dits arts. Véritable passion, elle en fit même son quotidien. Un quotidien que de temps à autres, elle venait partager avec d’anciennes connaissances.

Elle n’était pourtant pas venue discuter toiles et huiles. Mardi avait sonné, il lui fallait apporter des ressources au campement sorcier. Elle avait, sans le moindre remord, piller un hôpital moldu. Compresses, pansements et autres médicaments en tout genre. Avec elle, elle avait emporté stéthoscope et blouses, à donner aux plus jeunes. Si elle se disait sans cœur, elle ne pouvait s’empêcher d’espérer que les jeunes ne connaissent son fardeau. Il leur fallait jouer, il leur fallait oublier. Et une fois le matériel déposé, elle demanda :

« Comment va-t-elle ? »

Question quotidienne. Chaque jour, elle venait. Chaque jour, elle questionnait.
Question vague, presque froide, machinale.

« Qui ça ? »

« Ne te fais pas plus bête que tu es, tu le sais pertinemment. »

« Elle n’était pas dans son assiette aujourd’hui. Elle est partie vers… »

Et elle avait disparu.

Elle connaissait la réponse, nul besoin de l’entendre. Attendre ne fut jamais son fort. Elle s’était échappée, prenant le chemin du lac. Entouré de quelques arbres, elle s’était posée contre l’un d’eux. L’épaule contre le tronc, elle attendit. Cette élève à qui elle n’avait jamais dit le moindre mot. Peut-être même ignorait-elle son existence. Pourtant, elle l’avait observée. L’enfant, perdue, semblait chercher son chemin. Un chemin périlleux. Une peau qui quémandait de l’eau, un être tout entier qui hurlait à ses jambes de rejoindre le lac.

Et celle qui n’appréciait attendre, se fit patiente. Sans bruit, elle attendit. Elle profitait de la vue, guettait les mouvements de ce lac encore calme, jusqu’à ce qu’il paraisse se réveiller. Du mouvement, de légères vaguelettes, et une silhouette. Des écailles qui petit à petit disparaîtraient, elle le savait.

Adossée à son arbre, les pieds non loin d’une pile de vêtements, elle se décida à éclaircir sa voix.

« Je ne pense pas que tu aimerais traverser le camp entièrement nue. » Comme sortie de nulle part, elle fit lever la tête de l’ingénue qui découvrait alors sa présence. Elle balança sa tête légèrement sur le côté, pointant les affaires laissées là. « Tes vêtements ne sont pas réellement cachés. N’importe quel imbécile pourrait venir te les voler. » Elle attendit un instant, la toisant du regard. « Tu devrais prévoir une serviette, ta peau ne sèchera pas d’elle-même. » Et devant ses yeux s’en dessina une, volant jusqu’à elle. Rangeant sa baguette, Noa s’adressa à nouveau à l’adolescente. « Dépêche-toi un peu, je ne vais pas t’attendre toute la journée. »