Unfortunate Encounter

  @Rory C. Barjow   

Les bottes battaient le pavé sans douceur pour avancer en direction de l’adresse en question. Acculée, la bête ne pouvait quitter ce recoin dans lequel elle s’était repliée bêtement. Fonctionnant avec le dernier éclat d’instinct qu’elle conservait, elle traquait donc l’objet de toutes ses pensées pour ne pas sombrer dans la spirale infernale qui la guettait. Le quotidien lui pesait assez pour devenir cauchemar, quoiqu’il avait déjà cet aspect depuis plusieurs mois déjà. La potion tue-loup était une dernière lueur d’espoir dans les ténèbres, aussi était-il sage de la préserver, coûte que coûte.
Le sang ne pouvait devenir une obsession, de même que le geste impardonnable de détruire une vie. Trop habituée à chasser, Nimue en était venue à craindre cette partie sombre d’elle-même. Le loup vivait pour agir au gré de ses humeurs une fois la ronde lune levée et les incidents les plus tragiques ne pouvaient se produire. Il ne s’agissait plus uniquement d’une course contre la montre, mais davantage un besoin avide de lutter tant la sorcière ne pouvait se résoudre à baisser les armes quant à cette nature qu’elle maîtrisait à peine. Chasseresse d’un jour, monstre de nuit.

L’échoppe prit forme non loin de là. Une devanture, quelques fenêtres donnant sur la rue d’une tranquillité dérangeante et voilà que Barjow et Beurk se dévoilait dans son plus simple appareil.
Figée face à la façade, l’américaine prit le temps d’inspirer. Elle fixait ce qu’elle qualifiait de bicoque en son intérieur sans oser entrer, les prunelles traînant sur les défauts potentiels des pierres.
Il y avait l’espoir de faire un pas dans la boutique et de découvrir un étranger, un fantasme qu’elle coursait désespérément. La vie aimait a être cruelle, aussi la blonde ne s’attendait à rien. Le hasard avait tourné le dos à tant de gens depuis des lustres qu’il était impossible de songer qu’il agirait de la sorte avec elle.

Barjow.
Le nom résonna en elle comme un écho plaintif.
Il y avait encore ce goût d’alcool accompagné de frisson sur cette bouche. Une effluve qui ravivait les souvenirs de cette dernière rencontre dont la fin l’avait laisser stupéfaite. Au-delà d’avoir été distrayant, le brun avait laisser une emprunte sur l’espionne qu’elle ne parvenait pas à comprendre. Cela mêlait intérêt et crainte, comme si l’éclat fauve de son regard noir portait un message interdit. Laissée comme dernière intruse dans la cuisine, elle avait fuit peu après lui, mais la nuit avait été longue pour ne pas dire pénible. A trop jouer avec le feu, on s’y brûlait... La mémoire rechignant à délivrer tout ses secrets, l’héritière prit une profonde inspiration en poussant le lourd battant qu’était la porte.

Il y eut un grincement, suivi de peu par une odeur propre aux boutiques de ce genre. Peu importait l’entretiens de celles-ci, car une senteur poussiéreuse s’en dégageait toujours, criant qu’elles devaient approcher d’une existence centenaire, si ce n’était plus. La demoiselle avança sous l’éclairage blafard estivale pour découvrir l’intérieur du commerce qui était désert. Un bon point que ce calme !
A peine tournait-elle la tête en direction du comptoir qu’elle eut le déplaisir de constater qu’IL était là. Pas de collègue, ni d’associé. L’insolent était fidèle au poste, parfaitement inchangé depuis cette réception chaotique prêt à la recevoir, chose qui ne convenait guère à la belle. Elle avait été missionné pour lui arracher quelques secrets, non le contraire, cependant on allait lui forcer la main à cracher ce qu’elle avait de plus intime ; une perspective qui la hantait déjà.

En dépit de cette déconvenue cachée, la fille unique s’avança en sa direction, l’attention se reposant sur la souffrance infime de son interlocuteur.

« C’est à croire que c’est vous qui auriez besoin de quelque chose, nota t’elle avec son flegme habituel, les paupières délicatement plissées.»

Il n’y avait eu qu’une ride ou deux. Des signaux timides, presque trop absents pour avoir de l’importance, mais celle qui mentait avait l’habitude de la parade auquel elle se confrontait tant c’était son domaine d’experitse. N’osant pas se faire plus intrusive, elle se ravisa de regarder par-delà le meuble massif pour ravaler sa nervosité grandissante, les pupilles vagabondant aux environs.
Que pouvait-il faire ?
La réponse fut amèrement évidente.

Mâchoire crispée, tonnerre hurlant sous son crâne, l’âme se fissurait déjà. Une paume tendit une bourse copieuse, prête à évacuer un trop plein de pièces, qui retomba lourdement sur le plat du bois dans un cliquetis appréciable. Faire cette démarche était une torture,  un calvaire. Les prunelles devinrent fuyantes, se fixant sur les lignes du parquet jusqu’à ce que la belle ne parvienne à articuler ces quelques mots.

« J’ai besoin de potion tue-loup en quantité. Rapidement, ajouta t’elle en croisant l’éclat sombre de l’attention du ténébreux pour une seconde à peine.»

Mortifiée.
Si sage. Si patiente. Si parfaitement conçue. La blessure n’en était que plus mordante lorsqu’on venait à la partager. Admettre sa chute face à son supérieur avait été douloureux, mais cela paraissait incomparable face à ce qu’elle traversait tout à coup. L’humiliation la cuisait. Elle se voyait déjà nue, exhiber aux racontars abjectes, quand bien même sa superbe demeurerait toujours. Peu importait comment l’esprit tentait d’articuler la chose, l’écueil était trop grand pour ne pas avoir d’incidence sur sa vie. Au fond d’elle-même, Nimue se sentait salie, honteuse, pour ne pas dire à jamais gâcher.
Le menton se releva pour faire face aux traits du Barjow qui n’avait pas bouger. Fermée fans sa souffrance, l’étrangère dévoilait sa nature profonde dans cet échange surréaliste ; elle était froide, rongée par cette horreur de décevoir. Aucune empathie ne germait dans son regard, car elle n’en avait aucune pour sa personne. La bouche, lasse de ravaler des pleurs, en était devenue neutre. Les orbes azurées en revanche, montraient une émotion prête à devenir cri.
Personne ne pouvait comprendre ce fardeau qui était le sien, du moins c’était ce que l’indépendante espérait à croire.

« Alors ?»

Converser palliait à son angoisse. Si il refusait, elle pouvait toujours trouver un autre marchant, mais ce n’était pas ce qui était sous-entendu dans la question. Allait-il la juger ? La craindre ? Elle était de ceux que l’on nommait maudits, cela ne pouvait être dénué de conséquences... La mission prenait un nouveau tournant inattendue. A croire que dès que l'homme entrait dans l'équation, le moindre plan esquissé tombait à l'eau pour devenir poussière.