« Tu en es certain ? » Le mafieux acquiesce d'un signe de tête. Enfin quelque chose de concret. J'observe et décrypte le visage autoritaire de la jeune femme sur la photo fraîchement tirée de l'enveloppe jaunie. J'entends les deux hommes présents dans la pièce balancer quelques blagues peu recherchées sur son physique aguichant mais je ne les écoute pas, mes pensées obnubilées par les potentielles connexions entre cette agent de police et les ravisseurs du membre de la Cosa Nostra disparu. Ils prennent mon silence pour une désapprobation et d'un accord tacite se taisent d'une seule et même voix penaude. Si je ne passe pas beaucoup de temps auprès des membres moldus de notre organisation, ils n'échappent pas à mon autorité. Tous ici présents me connaissent et me respectent. Ou ont appris à me respecter à leurs dépens. Je tourne la photo de ma jolie brune, au dos sont gribouillés quelques mots. Un nom. L'adresse d'un commissariat. Bien, tout ce dont j'avais besoin. Leader intransigeant mais pas ingrat, je dépose mon Graal sur l'office et tire une liasse de billets de ma poche. Père m'a enseigné bien des leçons sur la loyauté et la motivation des hommes. Ou comment quelques chiffres joyeusement alignés pouvaient raviver une enquête qui patinait depuis d'infructueuses semaines déjà. 

« Comme promis. » C'était mon mot d'ordre. Mon mantra. Une promesse est une promesse. J'achetais bien plus que leurs services. Je leur prouvais que j'étais un homme et un dirigeant de parole. D'après mon père, ça n'avait pas de prix. Je partageais cette pensée et sa vision de la Famille. Je tends au jeune investigateur la rançon de sa réussite. Mille livres sterling. Une somme généreuse pour une photo mais qui ne représente pas grand-chose à mes yeux. Ses doigts effleurent les précieux billets mais ma main libre agrippe en un éclair son avant-bras, l'oblige à me confronter du regard. Une poigne ferme pour lui rappeler son engagement, un regard intraitable pour lui intimer une entière discrétion. Un échange silencieux de quelques secondes qu'un fin sourire satisfait achève. « C'est du bon boulot, si seulement tu réparais les bagnoles aussi bien. » Je détaille une dernière fois les traits joliment dessinés de l'inspectrice, les ancre dans ma mémoire. Si tu as quoi que ce soit à voir avec l'enlèvement, Lyrae Mackenson, je le découvrirai. L'un des nôtres, un sorcier de la Cosa Nostra a disparu. Et sa piste me conduit jusqu'à... Je glisse la photo à l'intérieur de son enveloppe, la referme et la confie au patron du garage — le mafieux qui me supplée et me représente dans la branche moldue. Dans mon dos, je l'entends ranger mon bien à l'abri. Je m'empare de ma veste, me rhabille et prends la direction de la sortie. Mon temps ici est terminé. « Et maintenant, que vas-tu faire ? » me demande-t-il à mi-chemin. Si d'ordinaire je n'apprécie pas la curiosité mal placée, je suis d'humeur à la tolérer pour une fois. J'hausse les épaules en répondant le plus simplement : « Fêter ça. » 

Ce n'est pas le meilleur plan de ma carrière, j'en ai conscience. Ces menottes ridicules sont là pour me le rappeler. J'ai déjà fait preuve de plus de finesse, c'est vrai. Ca me semblait pourtant être une bonne idée de me faire coffrer pour ivresse publique — pas une idée de génie, mais une bonne idée malgré tout. Elle m'était apparue aux alentours du troisième verre. La sobriété me réussit si bien... Au cinquième verre je m'étais promis d'éviter les mélanges. Au septième je trinquais avec une inconnue. Neuf et je jouais l'entremetteur entre Vodka et Tequilla — tant pis pour mes résolutions. Douze et je perdais mon tee-shirt. Quinze et je me réveillais dans une cellule. Seul et à poil. Une bonne soirée a priori. Et une franche réussite. Je suis au bon endroit. A poil certes, mais à poil au bon endroit. Qu'à cela ne tienne, ces enfoirés surestiment ma pudeur. Je m'installe sur la banquette comme un prince dans son divan. Mains derrière la tête, pieds croisés, je gratifie toutes les personnes qui passent devant la grille d'un joyeux « Buongiorno ! » Je reste dans ma cage ce qui me semble être une éternité. J'essaie de ne pas penser à ces chaînes qui entravent mes poignets, mes cauchemars me rappellent trop souvent encore les évènements survenus la dernière fois que j'étais immobilisé. 

Lorsqu'enfin la grille s'ouvre, ce n'est pas un mais deux policiers qui entrent à l'intérieur et m'intiment de les suivre. « Due uomi ? Voi inglesi siete perversi. » Ca me fait marrer. Je suis un bon public. Ils ne comprennent pas un mot, c'est d'autant plus drôle. Le premier me relève sans me ménager. « Brusquo di più. » Je n'y mets pas du mien, je ne fais pas le moindre effort. Ils me poussent, ça m'agace. Soit j'ai été un bel emmerdeur toute la nuit, soit ce sont de parfaits connards. J'ai étrangement ma petite idée sur la réponse... Je me débats, je gueule quelques insultes bien placées dans ma langue natale. Quitte à exhiber mon anatomie, autant que tout le monde en profite. Je suis le regard qui s'égare d'un agent derrière son bureau et lui adresse un sourire compatissant. « Non essere geloso. » Finalement c'était peut-être une idée de génie. Ils m'enferment dans une nouvelle pièce. Super. Je quitte une cage pour une autre. Après quelques minutes deux nouveaux types se pointent. Toujours avec des têtes de con. Ils me parlent comme si j'étais un attardé. Je continue de faire mine de ne pas piger un mot. Ce n'est toujours pas la bonne personne en face de moi. « Ho un po' freddo. » Ils soupirent, soufflent, râlent. « È per le mie parti intime. Sono preziose. » Ils se lèvent, veulent me dire quelque chose, se ravisent, quittent la pièce. « Un mutande sarebbe sufficiente. Pulito per favore. » Je reçois pour toute réponse un désobligeant « Va chier. » Et je me retrouve à nouveau tout seul. Toujours à poil. « Stronzi. » 

Je fais les quatre cents pas dans ma nouvelle cellule jusqu'à ce que la porte s'ouvre à nouveau. C'est pas trop tôt ! Je me retourne, tout impatient de pourrir la vie d'un nouveau gugusse mais, surprise, ce ne sont plus les deux abrutis qui me font face. Un sourire mi-aguicheur, mi-satisfait, étire mes lèvres lorsque je découvre une chère brune gravée dans ma mémoire à l'intérieur de la pièce. Je ne connais pas la gêne, ça ne fait pas parti de mon vocalubaire. « Buongiorno signorina... » mais déjà elle quitte la pièce. « Ma... Arriverdeci... ». 

Quelques minutes plus tard la porte s'ouvre à nouveau et des fringues atterrissent dans mes mains, accompagnées par le tintement de mes bracelets de fortune. « Grazie mille. » Je balance la veste de jogging sur le dossier de la chaise devant moi et entreprends d'enfiler le pantalon salvateur. Enfin mes bijoux de famille au chaud. Je passe une jambe, je galère avec ces menottes à la con. La fameuse Lyrae s'installe sur une chaise. « Tu parles Anglais ou pas ? » La situation a l'air de l'agacer, ce qui ne m'empêche pas de remarquer son regard porté sur les tatouages et cicatrices qui s'entremêlent sur mon torse. « Non ti piace la vista ? » Ses pupilles curieuses m'offrent un regain d'assurance et d'espièglerie, je prends tout mon temps pour enfiler mon froc. De toute façon il est trop petit. Elle n'avait probablement pas bien regardé, ce qui est plutôt dommage. J'en fais des tonnes, je tire dessus, ça moule comme pas possible, ça coince au niveau de la tuyauterie, je force sur l'élastique pour l'élargir assez. Voilààà. Un semblant de pudeur. Je regarde la veste. Je l'enfilerai bien mais comment dire... Je tire avec dépit sur mes bracelets. Ca sera pour une prochaine fois. Je m'assois face à elle, à moitié sapé, et dépose mes poignets emprisonnés sur la table. « Anglais, italien, français... La langue que vous voulez. » lui répondè-je enfin dans un anglais impeccable, teinté des douces rondeurs du langage méditerranéen. Je lui adresse une mine angélique, tout fier et curieux d'observer sa réaction. « Il faut que je vous dise... Vos collègues sont des gros cons. Vous pourrez rajouter outrage à agent sur la liste des charges, tant pis, mais fallait que ça sorte. » Je plonge mon regard dans ses prunelles azurées. Je lutte contre l'envie de la dévisager, de détailler ce visage après lequel j'ai tant couru et dont les attraits m'ont déjà convaincu. C'est contre-nature mais je m'impose cette rigueur inhabituelle... m'octroyant malgré tout quelques coups d’œil volages par-ci, par-là... Mais pour ma défense, elle ne s'est pas gênée non plus !

Ma chère inspectrice ne semble pas apprécier mon petit numéro de polyglotte et me fustige du regard alors que je jongle entre ma langue natale et celle de ma nouvelle terre d’accueil. Je ne peux pas m’empêcher de lâcher quelques insultes à l’égard de ses collègues, c’est plus fort que moi et je saisis cette opportunité de prendre la température. Savoir à quelle sauce je vais être mangé en les qualifiant outrageusement de gros cons. « Ca vous fait un point commun. » Ouuuch. Je me marre, on a dépassé l’étape de la rencontre formelle apparemment... bien que je ne commence que rarement mes présentations en exhibant mes bijoux de famille, ou pas avant le troisième verre du moins.  « C’est de bonne guerre. » concédè-je en français avec un mince sourire. Je ne peux pas lui enlever ce mérite. 

Mademoiselle Mackenson de son joli nom se lève et fait le tour de la table, non sans avoir balancé au préalable les clés de mes foutus bracelets vers moi. Je les saisis par réflexe. « Grazie. » Le tour de l’Europe dans une cellule. Elle se tient à côté de moi, appuyée sur la table alors que je tente désespéramment de faire rentrer cette saloperie de clé dans la menotte. « Tu as froid peut-être ? » Je lève les yeux vers elle. Vraiment ? Ma flic préférée depuis cinq minutes vient-elle vraiment de me dire ça ? Oh, il en faut plus pour m’atteindre, je ne me démonte pas et affronte son regard, les pupilles armées de malice. « Une chance… je suis déjà assez à l’étroit comme ça. »  Je m’abstiens d’un commentaire vulgaire sur le volume de l’entrejambe prétendu du propriétaire de ce fute, me contentant de tirer sur l’élastique et d’hausser les épaules dans un geste assez équivoque. De toute évidence ils n’avaient pas la taille Zabini. Je souris, je m’amuse tout seul. Je devrais picoler plus souvent, ça nous réussit plutôt bien, à moi et au public qui ovationne dans ma tête. 

Le comportement de cette Lyrae me laisse perplexe. Elle est loin de l’image que j’avais d’une policière ayant potentiellement une dent contre les sorciers ou la Cosa Nostra ; avec les temps qui courent, faire la distinction n’était pas évident. Après le traitement lamentable que m’avaient réservé ses collègues, je m’étais attendu à ce que l’inspectrice soit fidèle à ces troufions mais chacune de ses répliques était une douce surprise. « Un café pour te réchauffer ? » Ouais, je suis perplexe. Cette enquête s’annonce plus longue et passionnante que prévue. « Je ne dis pas non… » Je retourne à l’assaut de mes menottes. Putain de bracelet de merde. « Je vous en aurais bien offert un en retour mais j’ai laissé ma monnaie dans mon autre pantalon… » ironisé-je sur ma situation. Lorsqu’enfin la clé décide de rentrer dans la fine ouverture, je déverrouille mes chaînes l’une après l’autre et fais glisser ces attaches cauchemardesques sur le bois. « Ecco ! » 

Je me retourne pour attraper la veste sur le dossier de ma chaise et l’enfile. Si je n’ai rien contre un peu d’exhibitionnisme de temps en temps, je ne vais pas aggraver les charges d'atteinte à la pudeur qui pèsent déjà sur mes épaules. Je prends le soin de ne remonter la tirette que jusqu’à mi-chemin, laissant la moitié de mon torse découverte ; vous connaissez le refrain sur le naturel… « On peut savoir ce que tu foutais à poil dans la rue ? » Je me surprends à ignorer son regard et à détailler une poignée de secondes le brin de jeune femme qui me domine, debout à côté de moi. Impossible à chasser ce foutu naturel… Je me reprends l’instant qui suit. « C’est une excellente question, je suis content qu’on me la pose enfin ! Tout a commencé par une soirée avec mon ami Pietro. Pietro m’a présenté à ses amies, Vodka, Gin et Tequila. Plus tard on a rencontré Brandy et son cousin Saké. Une délicieuse rencontre qui n’a pas plu à Vodka, ooooh qu'elle est possessive lorsqu'elle s’y met… Mais on s’est réconcilié elle et moi, je vous épargne les détails inavouables et quelques heures plus tard j’avais perdu la mémoire. Et Pietro. Et mon calbut. Je dois faire une déposition ? »

Je la regarde le plus sérieusement du monde, attendant vraiment une réponse de sa part. C’était soit cette histoire ingénieuse et finement élaborée, soit je lui avouais m’être vu à poil dans un miroir et m’être senti obligé d’en faire profiter la moitié de Londres. L’un ou l’autre j’y appose ma signature avec plaisir et satisfaction. Bien que je doute qu’elle soit aussi emballée que moi… « Comment tu t’appelles ? » Ah, la fameuse question. Inévitablement… « Luca. Luca Mancini. » 

Il existait réellement, ce monsieur Mancini. C’était mon double moldu, une identité créée de toute pièce depuis mon arrivée en Angleterre dans l’hypothèse d’une telle situation. Ressortissant italien débarqué en même temps que moi, il bossait au garage moldu où je me trouvais pas plus tard qu’hier en tant que mécano. J’avais de faux papiers tous en règle au nom de ce brave homme. La Cosa Nostra avait le bras long, et ce n’était qu’une mesure de sécurité que j’avais instauré parmi tant d’autres. Je savais que ça me serait utile un jour où l’autre, d’où mon petit éclat dans un commissariat moldu sans crainte, ni retenue. 

« Je vous aurais bien présenté mes papiers, inspectrice, mais je ne vais pas vous faire un dessin… » A walpé, pas de papier. Je m’aime, moi et mon sens de l’humour inimitable. A nouveau je m’autorise un coup d’œil volage, devine des cernes et une fatigue refoulées. Je m’appuie contre le dossier de ma chaise tel un pacha. « A défaut de pouvoir vous en offrir un, je peux vous proposer de partager un café ? Vous avez l'air d'en avoir autant besoin que moi. Et puis, je ne suis pas de si mauvaise compagnie... si ? » Le tout les mains croisées derrière la tête, comme si j’oubliais totalement où je me trouve et pour quelles raisons. Fidèle à moi-même. 

Anglais, italien, français… Je jongle entre mes trois langues de prédilection avec aisance et provocation. Un petit clin d’œil sournois aux heures passées en cellule à faire croire à ces troufions que je ne comprenais pas un seul mot échappé d'entre leurs lèvres. Peut être auraient-ils tenu à moins m’humilier s’ils avaient su… « Tu te caches derrière ton talent de polyglotte quand tu n’assumes pas tes propos ? » Je ne retiens pas mon sourire amusé. J’aime sa répartie. Elle est piquante, vive. Je sens que tout, absolument tout ce qu’il se passe en cet instant l’agace au plus haut point, et pourtant elle est toujours là, condamnée à me faire face parce que ses collègues sont de sales enfoirés, bonne guerre ou pas. « Seulement quand je veux emmerder le monde. » Je dirige mon regard vers la vitre teintée, adressant un petit coucou de la main à destination des observateurs. Tout en arrogance, comme toujours.

Je me défais tant bien que mal de ces saloperies de menottes tandis que l’inspectrice me propose un café. « Ne t’en fais pas, c’est l’Etat qui régale. » J’hausse les épaules. Vendu. Je n’ai pas pu m’empêcher de remarquer son sourire dissimulé à ma remarque, un air détaché inapproprié aux circonstances… Pourtant ses répliques cinglantes et son tempérament sulfureux à son arrivée m’ont prouvé qu’elle avait une sacrée force de caractère. Je n’en doutais pas une seule seconde vu le milieu dans lequel elle exerçait, inspectrice au milieu de ces messieurs. Alors je me pose une question, une question à approfondir ; ces écarts, m’étaient-ils destinés ? Elle se rend à la machine à café, me tourne le dos… Décidément cette Lyrae ne fait rien comme les autres flics. Je m’étire, la détaille de haut en bas et de bas en haut en toute impunité tandis qu’elle attend que les gobelets se remplissent. Je ne connais pas la pudeur et je n’ai besoin de me cacher derrière aucun talent pour satisfaire ma curiosité mal placée.

La détective Mackenson s’installe à nouveau sur le rebord de la table. Une attitude mi-imposante, mi-décontractée. Je ne dévie plus mon regard alors que viennent alors les questions fatidiques. Qu’est-ce que je foutais à poil ? Quel est mon nom ? Je déblatère de fieffés mensonges – ou semi-mensonges, ça dépend du point de vue – sans sourciller. Me fondre dans le personnage, c’est comme une seconde peau. Une couverture indispensable lorsque l’on menait une vie telle que la mienne. Je bois une gorgée de café. Son air sérieux, imperturbable, ne laisse fuiter aucune information à laquelle me raccrocher. Est-ce qu’elle y croit ? Aucune idée. Est-ce qu’elle me prend pour un abruti ? Probablement.

Je lui propose un café. J’abats mes cartes, et il va sans dire qu’à poil dans un commissariat ma main n’est pas très étoffée. Il ne me reste que mon impertinence et mon culot pour me frayer un chemin dans la vie de mademoiselle Mackenson et fort heureusement, mon effronterie ne connait aucune limite. Un rire s’échappe de ses lèvres, suivi d’un signe de main ; une invitation. « Viens, je vais prendre ta déposition dans mon bureau. Ca sera plus… tranquille. » Je ne me fais pas prier. Enfin un peu d’animation. Je quitte la pièce à sa suite, non sans avoir adressé un dernier au-revoir à la vitre opaque.

J’aurais pu refermer la veste, sauver le peu de dignité qu’il me reste, essayer de me fagoter un minimum malgré ces fringues de sport bien trop petits ; stupide tissu qui me moulait intégralement, faute de sous-vêtement, si vous voyez ce que je veux dire. J’aurais pu mais c’aurait été mal me connaître. Me pavaner comme un coq et faire l’intéressant tout le trajet, ça c’est du Luca Zabini tout craché. Sourires charmeurs par-ci, grimaces provocatrices par-là, il y en avait pour tous les goûts et tous les publics. Un court voyage animé jusqu’à son office. Lyrae m’attrape par le bras et m’enjoins d’y rentrer avant de refermer la porte derrière-elle. Désolé messieurs dames, le spectacle est fini.

« Installes toi… » Je me laisse tomber sur une des chaises, attends sagement qu’elle reprenne la parole. Elle tapote silencieusement sur son clavier et je devine qu’elle interroge leur base de données. Alors inspectrice, avez-vous quelque chose à reprocher à ce cher Luca Mancini ? J’aurais pu changer de prénom. J’aurais probablement dû. Cette précaution m’a été chaudement recommandée par les miens. Mais j’y tiens à mon prénom, c’est sentimental. Et je laisse généralement un souvenir indélébile de mon passage partout où je me rends. J’aurais l’air malin qu’on m’interpelle d’un joyeux « Luca » si j’avais menti tout ce temps à mes interlocuteurs. Non Luca Mancini fait très bien l’affaire. Un jeune italien sans histoire ; c’est tout moi.

L’inspectrice pianote à présent sur son téléphone, le haut-parleur activé pour me prouver qu’elle ne bluffe pas. « Oui Claire, est-ce que tu peux me bloquer un rendez-vous urgent avec l’équipe médicale ? Je voudrais être sûr qu’un de mes détenus n’ait pas été abusé sexuellement cette nuit. » Je me redresse vivement sur ma chaise. WOW. Je lève l’index pour essayer de l’interrompre mais elle continue. « Ouais, il se souvient de rien… Super, merci. » Super, super, super. Qui a dit que mon plan était génial ? Je tiens malgré tout tête à son regard provocateur. « Tu comprends, nu, sans mémoire, ton pote qui est plus là… Faut s’assurer que tu n’aies rien. » Ca m’aurait fait marrer… s’il ne s’agissait pas de mes fesses dont on parlait. « Très prévoyant. » Félicitation Luca, tu as encore fait fort. Ca devient une dangereuse habitude.

Elle se tourne vers son écran, les mains déjà sur le clavier. « Donc, je vais reprendre ta déposition, tu disais ? » Tiens j’ai comme l’impression que la mémoire me revient. C’est marrant comme un simple déclic peut raviver des souvenirs vaguement enfouis. « Maintenant que vous en parlez, je me souviens de deux-trois trucs. C’est fascinant la mémoire... » Mes racines refont surface, j’accompagne mes paroles en parlant avec les mains. Ca donne un côté théâtral à mon récit mais c’est inscrit au plus profond de mes gènes. « Vous voulez la vraie histoire ? Je vous ai vu entrer dans le commissariat avec votre plaque et je me suis dit qu’il fallait absolument que je vous invite prendre un café. » Un demi-mensonge. « MAIS comme je ne fais jamais les choses comme tout le monde, j’ai pris une murge avec mon copain Pietro – Lana, en vérité, elle s’appelait Lana - jusqu’à ce que le patron du bar appelle les flics et tadam. J’ai parlé italien à tous les gugusses que j’ai croisé jusqu’à retomber sur vous. » Demi-vérité. « On peut reparler de l’équipe médicale… ? » Je lui adresse un grand sourire. Rien n’a profané l’entrée de ce royal popotin, promis juré. Je l’interpelle une dernière fois. « Oh, par ailleurs inspectrice... Est-ce que je peux vous inviter à prendre un café ? Quand j’aurais retrouvé ma monnaie… » C’est que je me suis donner beaucoup de mal pour en arriver là…