Tu jettes un coup d’œil discret à ta montre. Bientôt deux heures du matin. Ce débriefing n’en finit plus. Tu as la tête lourde, et il fait beaucoup trop chaud. Heureusement que c’est le week-end et qu’il n’y a pas cours demain, tu pourras toujours grappiller une heure ou deux de sommeil dans la journée… si tu y arrives. Pour l’heure, malgré ta fatigue, tu te sens pleinement éveillé. L’adrénaline de la soirée n’est pas encore complètement retombée et la présence d’autres membres de l’Ordre du Phénix à proximité maintient tes sens en alerte. Tu as pris soin de te glisser dans le fond de la pièce pour n’avoir personne dans ton dos, même si, près de la fin de la mission, tu perçois encore leur présence comme… pas vraiment un danger, mais au moins une cause de vigilance. Tes nerfs surmenés ne font plus la part des choses entre vrai risque et situation normale, et restent en permanence en alerte.
Enfin, la réunion s’achève. Le premier, tu te faufiles hors de la salle. Tu ne prends pas tout de suite la direction des cheminées qui te ramèneraient à Poudlard. Tu as besoin d’air frais avant de retourner au château. Alors que tu descends les escaliers du Square Grimmaurd, un coéquipier te rattrape.
— Comment ça va ?
Tu souris.
— Je vais bien, juste un peu fatigué par la soirée. Je sors deux minutes et après je file.
Il n’a pas l’air très convaincu par le mensonge. Tu sais ce qui te trahit : ton teint pâle, les cernes noirs qui te creusent le visage et que tu n’as pas masqués pour la mission, comme tu le fais le reste du temps pour éviter les questions. Mais le rappel du week-end et d’une bonne nuit de sommeil le persuade de ne pas insister davantage.
Tu accélères le pas pour qu’on ne te rattrape pas. Une fois dehors, tu inspires profondément l’air de la nuit, un peu tremblant. La vérité, c’est que tu es crevé et que ça ne va pas en s’arrangeant. Entre les cours à l’université, l’Ordre et ton stage que tu adores mais qui est exigeant, tu as du mal. Enfin, ça irait mieux sans les cauchemars qui reviennent pratiquement toutes les nuits, de plus en plus lourds et oppressants, et les insomnies qui suivent. Sans parler de ta recherche de boulot. Alors, certes, ne plus en avoir te dégage du temps le week-end, mais ça obscurcit l’horizon des prochains mois.
Une odeur de cigarette te parvient, mais la rue est déserte. Elle doit venir tout droit de ton imagination. Ta mère fumait quand elle était trop stressée ou angoissée, ça la détendait. Elle le faisait aussi dans les moments de détente. L’odeur âcre ramène un mélange paradoxal d’angoisse et de réconfort. Qu’est-ce qu’elle dirait si elle te voyait maintenant…
Tu n’arrives pas à repousser tes pensées. Tu devrais déjà être en train de chercher un appartement pour l’été, il est déjà très tard, presque trop, mais sans garant, sans boulot fixe, sans adresse avouable, dans une ville comme Londres, tu ne trouveras rien. Un soupir t’échappe. Ce n’est de toute façon pas ce soir que tu résoudras ça.
Allez, il est temps de retourner à Poudlard. Retrouver le dortoir – et surtout les autres élèves – ne te tente pas, mais depuis que Towsen t’a mis la main dessus, tu n’es plus retourné dormir en ville. Si lui a pu te suivre et découvrir que tu squattais à droite et à gauche, d’autres pourraient le faire. Poudlard reste la seule solution sûre, même si ton sommeil trop léger ne résiste pas aux mouvements ou aux bruits qui peuvent échapper à tes condisciples.

Tu t’apprêtes à retourner vers Grimmaurd lorsque l’atmosphère trahit ce changement subtil qui indique que tu n’es plus seul. Tu pivotes, une main plongée sous ta veste à la recherche de ta baguette, l’autre prête à faire tomber le couteau que tu portes au bras, soigneusement glissé dans son fourreau. Tu ne vois rien tout d’abord, n’entends rien – encore une fausse alerte ? – puis un éclair rouge jaillit de l’angle d’une rue voisine. Tu plonges sur le côté, pas assez vite.
Le sortilège te heurte et tu t’effondres, inconscient avant d’avoir touché le sol.


Tu bats des paupières, perdu. Ton regard s’égare vers un plafond blanc que tu ne connais pas. Qu’est-ce que… Tu tentes de bouger, mais tu n’y parviens pas. Quelque chose pèse sur ta gorge et ton ventre, sur tes poignets et tes chevilles. La panique achève de te réveiller dans un sursaut. Tu es allongé sur tu ne sais quelle surface et on t’a attaché – et ça veut dire aussi qu’on t’a déplacé et manipulé pendant que tu étais inconscient. Réflexe d’animal sauvage pris au piège, tu te débats de toutes tes forces contre les liens. Impossible de les faire glisser, de les distendre, ils sont serrés trop fortement. Ça ne t’empêche pas de continuer de lutter, quitte à te faire mal. Tu arques ton dos, mais tu n’arrives à rien, et le lien contre ta gorge te donne l’impression de suffoquer. Tu aspires une goulée d’air trop rapide, trop légère, qui ne parvient pas jusqu’à tes poumons. Tu dois te libérer, tu dois te libérer, tu dois… Tout en essayant de t’arracher aux liens, tu jettes un regard autour de toi. Tu ne peux pas vraiment tourner la tête, juste assez pour apercevoir tout un attirail médical qui te donne l’impression d’avoir basculé dans un film d’horreur, des photos, des piles de dossier. Qu’est-ce que… Réfléchis. Tu n’y arrives pas, trop focalisé sur les sangles qui te retiennent. Ton cœur cogne comme un fou contre tes côtes comme s’il tentait de s’échapper.
Une voix féminine s’élève soudain à côté. Prononce ton nom, puis… « Nathan Lancaster ». Tu te figes une seconde, traversé par un frisson glacé. Comment… Comment a-t-elle pu l’apprendre ? Elle ne peut pas être du Blood Circle, tu te souviens de l’éclair rouge du sortilège de Stupéfixion. Une connaissance de Towsen ? Mais pourquoi ? Quelqu’un d’autre qui a compris ? Les questions défilent, mais ce n’est pas le pire.
Les mots te parviennent comme à retardement, comme si tu ne les comprenais qu’après un temps de latence. « Treizième expérience ». Expérience de quoi ? Tu n’as jamais vu cette salle, tu n’es jamais venu. Tu as beau fouiller dans ta mémoire, rien ne te vient. Cela ne peut signifier qu’une chose : on a trafiqué tes souvenirs. À la panique se mêle une vague de désespoir. Qu’est-ce qu’on peut encore te prendre ? Qu’est-ce qu’on t’a fait ? Depuis quand ? Mais ça explique peut-être tes reviviscences de plus en plus violentes, ces sensations d’oppression et d’étouffement comme celle que tu ressens en cet instant. Si ton esprit a oublié, ton corps se rappelle. Douze fois. Le chiffre te donne la nausée. Qu’est-ce qu’on te fait subir ?
La femme parle toujours. « … n’ayant pas entraîné la mort. » Ce n’est pas aussi rassurant que ça pourrait l’être.
C’est un cauchemar. Pire : c’est réel.
Tu luttes avec d’autant plus de force contre les attaches. La douleur monte de ta peau malmenée, mais tu t’en fiches. Peu importe, il faut que tu sortes de là, à n’importe quel prix. Impossible d’atteindre ton couteau. Tu te sens encore plus vulnérable que face à Towsen. Attaché aussi, mais tu pouvais bouger, t’asseoir. Là, tu ne peux que bouger la tête. La panique te glace. Sans plus chercher à réfléchir, tu te débats, le souffle court, haché, trop rapide, avec l’impression que l’air n’atteint toujours pas tes poumons.
La femme tend la main vers toi, tu essaies de t’écarter.

— Non ! Non… ne me touchez pas !

Mais tu n’as aucune latitude et ses doigts se glissent dans tes cheveux. Un sursaut de panique te traverse. Un autre endroit, une autre main qui se veut caressante mais qui n’entraîne que dégoût et révulsion, qui joue dans tes mèches. Les voix se mêlent : « ne t’en fais pas, tout ira bien », se séparent : « tu vas aimer, tu vas voir », « comme à chaque fois ». Combien de fois… Qu’est-ce qu’on t’a fait ? Une main qui te pousse et t’allonge, ton incapacité à te défendre, embrumé par la drogue qui court dans ton corps et anéantit toute volonté, le lit qui se creuse sous toi… La sensation sous ton dos te ramène à la réalité. Ce n’est pas la même surface. Et c’est une femme qui te fait face, pas un homme, mais ça ne change rien au fait que tu es complètement à sa merci. Et qu’elle compte bien te faire ce qu’elle veut, peu importe de quelle expérience tordue il s’agit.
Tu entends son avertissement, mais tu tentes encore de te libérer, dans un sursaut désespéré.

— Arrêtez ça, libérez-moi !

Tu arrives enfin à formuler les questions qui te traversent depuis ton réveil.

— Qu’est-ce que vous voulez ? Pourquoi…

Tu n’arrives pas à terminer, mais la question est claire, pourquoi tout ça, pourquoi s’en prendre à toi ?

— Qu'est-ce que vous me faites ? Depuis quand ? Qui êtes-vous ?

Tandis que tu te débats comme un fou contre les sangles qui ne bougent pas d’un millimètre, ton regard saute d’un endroit à l’autre, à la recherche frénétique d’une explication, d’un détail, de quelque chose, de n’importe quoi qui pourrait donner du sens à tout cela. Pour oublier aussi que tu ne peux pas bouger, convaincre ton cerveau que tu n’es pas en train d’étouffer. Tu reviens sur les photos, les instruments dont le seul aspect te tord le ventre, les dossiers, tout ce qui fait de cette pièce un laboratoire, y compris la blouse blanche de la femme. Ce qui doit signifier que tu es attaché sur une table d’opération ou un équivalent. Mais ça n’a toujours aucun sens, aucune logique ; tu as beau fouiller dans ta mémoire, tout cela ne te dit rien, rien ne s’active, aucun souvenir ne remonte. Et pourtant, tu as déjà vu cette salle douze fois. Le nombre te dépasse, tu n’arrives pas à l’appréhender, ni à mesurer ce que ça implique. Jusqu’à présent, tu croyais que seul Towsen avait violé ton esprit pour t’extorquer la vérité. Mais elle, non seulement elle l’a fait, mais en plus elle trafique tes souvenirs. Est-ce qu’il te manque d’autres choses ? Comment le savoir ? Est-ce que tu te poses ces questions à chaque fois avant de les oublier ?
Toutes les questions se cristallisent en une seule : qu’est-ce qu’elle te fait ? Interrogation terrifiante et sans réponse. Quel genre d’expérience ? C’est… Dire que tu as fui le Blood Circle pour éviter cette situation et que tu t’y retrouves précisément. Ça te ferait presque rire si ça ne te donnait pas autant envie de pleurer, et tu prends conscience d’à quel point tu es à deux doigts de craquer et de perdre le contrôle de tes nerfs. Calme-toi. Calme-toi. L’injonction reste sans effet, la même question tourne et retourne. Tu t’en serais rendu compte si tu avais des marques inexpliquées. À moins que cela aussi n’ait été effacé. Tu as l’impression de te trouver au bord d’un gouffre vertigineux et la sensation du vide t’aspire et t’entraîne.
Un courant d’air froid court sur tes bras, et tu prends brusquement conscience que tu es en tee-shirt. On t’a enlevé ton manteau et ton pull, et désarmé au passage, pendant que tu étais évanoui. Ton corps se contracte, en une tentative involontaire de se replier, mais les sangles t’en empêchent. Tu repousses l’image trop brutale de mains sur toi, en train de te manipuler, qui te rend nauséeux. C’est trop tard, c’est passé. Et l’instant présent est déjà bien assez terrifiant.
Impossible d’esquiver la main qui se tend vers toi malgré tes efforts, et la protestation t’échappe en un réflexe incontrôlable. Alors que tu t’attends à ce qu’elle t’agrippe plus fermement, elle te relâche. Ce n’est pas un soulagement, loin de là. Mais c’est assez pour que tu arrives à poser les questions qui te traversent. Est-ce que tu lui demandes à chaque fois ? Un frisson te traverse tandis qu’elle te sourit. Bien sûr, elle ne te donne pas son identité, ni l’endroit où vous êtes, cette salle qui ressemble tant à un hôpital, même si vous n’êtes sans doute pas à Sainte-Mangouste. Le gouvernement sorcier n’autoriserait jamais ça… enfin, tu l’espères. Les Mangemorts, encore ? Mais pourquoi ?
« Ce qu’on fait est primordial », comme si tu étais volontaire pour être là, comme si tu y participais de ton plein gré !

— Allez vous faire foutre !

Tu te tortilles encore lorsqu’elle sort son stéthoscope et que tu sens le froid métallique à travers ton tee-shirt. Le sang te cogne aux tempes au rythme effréné de tes battements de cœur, tu as l’impression qu’il résonne dans toute la pièce. Sa voix calme te fait peur, c’est celle de quelqu’un qui sait parfaitement ce qu’il fait, qui ne s’en émeut pas et qui ne se laissera pas arrêter. Derrière le calme, tu sens aussi autre chose, l’impression que tu ne dois pas l’énerver au risque d’empirer grandement les choses.
« Jamais fait de mal » ? Parce que l’enlèvement, les attaches, ton corps épinglé à cette table, ce n’est pas te faire du mal peut-être ? Mais la suite est pire encore. Pas de mal physique, ce qui expliquerait l’absence de marque, si elle dit bien la vérité. Devant l’admission implicite du mal psychologique qu’elle te fait, un rire nerveux, craquelé, fissuré, t’échappe.
L’autre, Towsen, elle… qui d’autre encore ? Qui d’autre encore pour qui tu n’es qu’un corps qu’on utilise et qu’on jette quand on n’en a plus besoin ? Qu’un objet à manipuler, auquel on peut tout faire ? Ils sont tous là, à se servir de toi, à te piétiner. Est-ce que ton corps t’appartient seulement encore ? Et ton esprit, dans lequel on entre à sa guise, qu’on trafique comme on veut ?

— Et vous pensez que je vais vous croire ? Pas de cette manière-là, ça veut dire quoi ? Qu’est-ce-que-vous-me-faites ?

Tu martèles les mots, cette question dont tu attends désespérément la réponse, sans savoir si l’ignorance n’est pas mieux. Mais ne rien savoir te rend fou. Elle te demande de te calmer, mais tu ne peux pas, tu n’y arrives pas. Pas en étant attaché comme ça.
Tu regardes encore le laboratoire, à la recherche d’un dérivatif, d’un indice aussi sur l’identité de la sorcière, de quelque chose dont tu pourrais te rappeler malgré tout – mais si elle parvient à te faire oublier même la panique que tu ressens, qu’est-ce qui pourrait rester ? Tu prends une inspiration trop rapide, saccadée. Dès que tu essaies de bouger, les sangles se rappellent à toi. C’est le pire, cette vulnérabilité absolue. Tu ne connais que le combat et la fuite, avec une préférence pour la seconde ; l’immobilité forcée, complète est une torture, surtout en étant allongé. Ton cerveau et tes nerfs te hurlent de te redresser, et tu essaies encore et encore, sans résultat. La pression sur tes poignets te renvoie ailleurs, tes poignets bloqués, pris dans une poigne de fer, un corps qui t’écrase et te punaise contre une autre surface ; tu ne supportes pas de ne pas pouvoir bouger. Et tu sens son regard sur toi, et chaque mouvement réflexe pour te décaler ou te replier avorte à peine amorcé. Si seulement tu pouvais bouger, te redresser… mais porté par la panique tu t’épuises et te fais mal, les muscles trop tendus, incapable de t’empêcher de lutter, concentré seulement sur le piège, oublieux du reste.
Pour un peu, tu espérerais presque replonger dans ce que tu appelles le crash, à défaut d’autre mot, cette déconnexion brutale de tes émotions, qui te laisse à la fois conscient de ce qu’on te fait et terriblement indifférent – poupée de chiffon docile et manipulable à loisir, c’est ce qu’ils veulent après tout, non ? Au moins, tu ne sentirais plus rien ; au moins, tu n’aurais plus mal, l’esprit ailleurs, détaché de cette enveloppe ; au moins tu serais à l’abri, le temps que ça durera.

Sa voix transperce le tourbillon fou dans ta tête. Tu avais presque oublié qu’elle était là. Son regard accroche le tien. « Tu veux revoir ta mère ? » Tu te figes pour le coup. Qu’est-ce que tu lui as dit les autres fois, bon sang ? Qu’est-ce qu’elle sait sur toi ? Pourquoi… Puis, d’un coup, tu comprends ce que signifie sa question. Si tu ne lui obéis pas, tu ne reverras jamais ta mère, parce que cette femme ne te laissera pas repartir vivant. Personne ne sait où tu es, personne ne te retrouvera, et encore faut-il qu’on se rende compte de ta disparition. Les gens de l’Ordre penseront que tu es retourné discrètement à Poudlard et là-bas, personne ne comprendra avant le matin au plus tôt. Et tu ne peux pas mourir sans avoir aidé ta mère. Penser à elle maintenant t’ébranle profondément. Tu veux la retrouver. Qu’elle te protège. Ça ira mieux quand elle sera là.

— Non, non…

Non, rien de tout ça ne te convient, la torture ou la mort, ce n’est pas un choix, c’est un jeu pour elle. La sorcière mesure à nouveau tes battements cardiaques, tu n’as pas l’impression que ça ait beaucoup changé, c’est la course folle depuis tout à l’heure – comme si ton corps se préparait à un sprint que tu ne peux pas entamer. Et elle est là, toujours aussi calme, sûre d’elle. Elle se concentre sur son thermos, te dit de prendre ton temps, sans que tu saches si c’est ironique ou pas.
Comment est-ce que tu peux te calmer ? Tu n’y arrives pas, les sangles sur ton cou et ton ventre te font suffoquer. Tu veux bouger, juste bouger, te redresser, respirer pour de bon, plutôt que ces inspirations heurtées, saccadées, trop rapides, qui te donnent l’impression de respirer dans le vide, comme un poisson hors de l’eau, et que tu vas mourir. Tu pourras réfléchir, donner du sens à tout ça. Même si tu ne vois pas d’échappatoire : même si elle cède, elle ne te détachera jamais assez pour que tu puisses tenter quelque chose et sur l’instant, tu t’en fiches presque, tu veux juste une illusion de contrôle pour te calmer avant de craquer pour de bon.
Est-ce que ça s’est déjà passé comme ça ? Est-ce que pour elle ce n’est qu’un schéma qui se répète de façon immuable jusqu’à ce qu’elle en ait marre et qu’elle te fasse ce qu’elle a prévu ?

— Détachez… Je ne… veux pas… mourir.

Les mots sortent, hachés, et te prennent le peu d’air que tu as en stock.

Rationnellement, tu sais que tu n’arriveras à rien contre ces sangles, elles sont trop bien serrées et de trop bonne qualité pour que tu aies la moindre chance de t’en défaire. Trop bien attachées aussi, impossible de les arracher. Mais tu es incapable de te raisonner. La panique noie tout, la sensation terrible de ne pas pouvoir bouger occulte tes pensées. Tu luttes à t’en faire mal, tu t’essouffles et t’épuises contre des liens qui n’ont aucun jeu dans une recherche désespérée d’un moyen de t’en sortir.
Mais cette situation, les pressions sur ton cou et tes poignets te font comprendre le malaise latent de ces dernières semaines, ces réveils en sursaut, la nuit, quand tu te retrouvais allongé sur le dos et avais l’impression de suffoquer. Ces fois où ton écharpe te donnait l’impression de t’étrangler au point que tu préférais ne pas en porter, cette gêne trop prégnante en mettant l’un de tes pulls plus étroit au niveau des poignets… tous ces détails que tu ne t’expliquais pas, qui te donnaient l’impression de perdre la tête ou de devenir beaucoup trop sensible, qui créaient ce malaise indéfinissable, incompréhensible, mais toujours là. Sans parler des cauchemars qui t’envahissent toutes les nuits, bien plus présents et bien plus violents qu’avant, et te laissent dans l’impossibilité de te rendormir ensuite, raccourcissant drastiquement tes repos. Malgré tout, aucun souvenir ne revient, rien qui puisse t’aider à mesurer ce qui t’attend, à comprendre ce que tu as vécu. Il n’y a que les sensations enregistrées par ton corps, qu’il restitue ensuite, sans que tu puisses les expliquer. Et, dans un moment, tout ce que tu es en train de comprendre va disparaître de nouveau, te laissant face à des ressentis absurdes. Cette nuit n’existera plus, et cela ne fait qu’accentuer ta peur.

Sans cesser de lutter, de céder au besoin frénétique de bouger, tu la vois s’éloigner, ouvrir un dossier. Le tien, sûrement. Qu’est-ce qu’elle a comme informations sur toi en plus de ton identité ? À quoi ont abouti ces autres expériences ? Qu’est-ce que tu as subi ? Ne pas savoir te torture presque autant que le reste. La même question tourbillonne dans ta tête. Qu’est-ce qu’elle te fait, qu’est-ce qu’elle va te faire ? Elle dit qu’elle va te répondre, mais jusqu’à présent, elle n’a rien développé. Des expériences… à quel sujet ? Pourquoi ? Pourquoi des sorciers en étudieraient d’autres ? Ou c’est juste une mise en scène tordue, mais ce serait quand même pousser le bouchon assez loin.
Elle parcourt ses notes, tu l’observes les nerfs tendus à craquer. Alors que tu vas l’interroger de nouveau, elle te demande quel prénom tu préfères utiliser. Et si tu veux du thé et des petits gâteaux aussi, peut-être ? Entendre ton prénom de naissance te fait toujours un drôle d’effet, comme s’il était rouillé après être resté aussi longtemps inutilisé. Tu t’es appelé Eirian plus longtemps que Nathan, même ta mère ne l’employait plus. Et tes sentiments pour ce dernier prénom restent ambivalents. Ça reste une part de toi, l’enfant que tu as été et dont tu n’arrives pas à te débarrasser, quelque part entre l’ancre et le boulet. Parfois, tu aimerais bien te détacher de lui, oublier tout ce qui va avec cette identité, enterrer Nathan comme la police l’a fait en refermant le dossier de ta disparition. Mais c’est impossible. Ta famille n’oubliera jamais l’affront que tu représentes, peu importe le nombre d’identités que tu emprunteras. Il n’y a que de la part de Robin que tu l’acceptes. Tu serres les dents.

— Ni l’un ni l’autre. Libérez-moi.

Elle te demande de te calmer, mais tu n’y arrives pas, trop focalisé sur les sangles. Si seulement tu pouvais bouger… Ton souffle devient de plus en plus erratique, impossible à contrôler, et tu as beau respirer vite et fort, l’air n’atteint pas tes poumons. Un poids pèse sur ta poitrine, tu t’étouffes et, dans tes mouvements, la sangle sur ton cou devient intolérable. Tu n’entends même pas ce qu’elle te répond. Tu dois te libérer.
Un mouvement près de toi, tu essaies de t’écarter par réflexe, mais elle tend la main lentement. Tu sens d’abord la sangle se relâcher avant de comprendre ce qu’elle a fait. Tu te redresses autant que tu peux, très vite arrêté par le lien sur ton ventre. La position n’a rien de confortable mais… tu arrives à respirer. L’impression de crever la surface après avoir passé trop de temps sous l’eau. Tu prends une longue inspiration qui, cette fois, va jusqu’à tes poumons et le poids dans ta poitrine s’allège un peu. Ton cœur cogne comme un tambour contre tes côtes et tu te sens nauséeux, la tête qui tourne. Tu trembles. Des larmes te montent aux yeux, tu bats rapidement des paupières pour les chasser. Elle ne doit pas les voir. Il te faut quelques inspirations de plus pour arriver à reprendre un minimum de contrôle, même si tu restes trop conscient des autres attaches. Ce n’est même pas un semblant de liberté qu’elle t’a rendu, mais c’est assez pour calmer le pire de la crise, même si la panique rôde toujours. Elle te submerge juste un peu moins.

L’autre te fixe, t’offre ce choix qui n’en est pas un, la résignation ou… tu ne sais quelle manipulation tordue. Pendant une seconde, tu envisages de céder, d’abandonner. Tu ne lui échapperas pas, elle t’a déjà mis la main dessus tant de fois et tu ne t’en es pas sorti, à quoi bon lutter contre l’inévitable ? Ce serait plus simple d’une certaine façon, redevenir un pantin une fois de plus, subir tu ne sais quoi, ce ne sera sans doute pas pire que le reste, ils t’ont déjà pris tout ce qu’ils voulaient, ont violé ton corps et ton esprit. Et de toute façon, tu oublieras, alors quelle importance ? Mais… Non. Tu veux protéger le peu qu’il te reste ; céder maintenant, ce serait renoncer à toi-même, et tu ne le veux pas, tu n’as pas été élevé comme ça. Si tu commences à céder, tu le feras toujours et partout ; tu accepteras tout… et tu ne le veux pas. Tu n’en es pas encore là, tu peux encore te battre, résister, ne pas tout lui donner si facilement. Ce serait trop simple. Et cela te donne au moins l’illusion de contrôler un peu ta vie. Est-ce que tu as déjà cédé ? Est-ce qu’il y a eu des nuits où la résignation t’a paru la seule solution viable ? Cette réponse-là, tu ne veux pas la connaître. Parce que tu sais très bien que tu as déjà pu choisir de renoncer, l’envie t’en vient parfois à Poudlard, quand tu penses à cette mascarade qu’est ta vie, à ces mensonges qui dressent un rempart entre toi et les autres et que tu te demandes si ça a vraiment un sens, si ça en vaut vraiment la peine, si ça n’aurait pas été plus simple que ton père te capture en même temps que ta mère, s’il n’aurait pas mieux valu qu’elle ne s’enfuie jamais avec toi, et que tu disparaisses il y a douze ans. Tu as toujours réussi à repousser ces idées, à garder en tête ce qu’elle t’a offert, ce qu’elle t’a permis de vivre. Et tu vas continuer. Tu regrettes juste que la sorcière soit trop loin pour que tu puisses l’atteindre et lui faire payer ce qu’elle te fait.

— Vous croyez que je vais vous obéir ? Je ne vous aiderai pas, je ne vous donnerai pas ce que vous voulez, je n’accepte rien !

Elle t’explique que c’est une expérience scientifique, à propos de l’apparition de la magie sur les nés-moldus – une fois de plus, ton sang se retourne contre toi. Que cela pourrait servir contre le Blood Circle. Mais bien sûr. À qui elle va donner ses résultats ? Au Ministère ? Ses paroles te glacent.

— Il n’y a rien de scientifique là-dedans, ça n’a aucun sens ! Je refuse d’être votre cobaye pour je ne sais quel truc tordu !

Sans la sangle sur ton cou, tu arrives à respirer un peu mieux, à juguler la panique, même si tu restes douloureusement conscient des autres entraves toujours aussi serrées. Tu n’es pas plus libre que quelques instants plus tôt, mais tu as moins l’impression d’étouffer. Tu prends de profondes inspirations pour essayer de calmer les battements erratiques de ton cœur, gonfler tes poumons. Tu restes tremblant, parcouru de frissons, glacé jusqu’au bout des doigts – le contrecoup de la panique. Impossible de te calmer réellement, mais tu regagnes un peu en rationalité. Sans que cela te soit utile : tu n’as toujours aucune chance de t’en sortir, et les liens ne bougent pas d’un pouce – comme par réflexe, tu essaies encore de lutter contre eux, mais tes mouvements sont toujours aussi limités. Non. Ne pas y penser, même si le fait d’être bloqué ainsi te rend nauséeux, menace de te faire sombrer de nouveau. Tu veux bouger, rien d’autre, mais ton corps est incapable de répondre à la demande de ton esprit.
Pour ne pas perdre le peu de calme que tu as regagné, tu te forces à te focaliser sur les paroles de la sorcière. Peu importe comment elle t’appelle, ça ne changera rien à la situation, et c’est encore mieux si elle n’emploie pas tes prénoms. Sa fausse sollicitude te hérisse et ce n’est pas l’envie de l’envoyer se faire voir qui te manque. Tu ne comprends toujours pas comment tu as pu tomber entre ses mains, comment elle t’a repéré. La seule hypothèse qui te vient, c’est par les mangemorts, même s’ils ne semblaient pas particulièrement enclins à faire des recherches sur la magie… Trop pressés de tuer et d’éradiquer moldus et nés-moldus.

L’incidence et la prévalence de la magie… Bien sûr, tu t’es déjà demandé comment tu avais bien pu te retrouver avec ces pouvoirs. L’origine de la magie… vaste sujet dont on n’aura sans doute jamais la réponse. À quel moment est-elle apparue chez les hommes ? Pourquoi chez certains et pas les autres ? Tu t’es intéressé aussi à la façon dont elle se transmet, l’hérédité bien sûr, mais sinon ? Les sorciers n’ont jamais eu l’air de faire beaucoup de recherches sur le sujet. Peut-être parce qu’ils craignent les réponses d’une certaine façon ? Ce que cela pourrait leur apprendre sur eux ?
De ce que tu en sais, la magie ne sort pas de nulle part, ce n’est pas une mutation de novo… et vu les tendances familiales tant du côté de ton père que de ta mère, tu n’aurais pas parié sur l’apparition de pouvoirs. Mais ils sont bien là, apparus dans une famille qui clame son appartenance au Blood Circle depuis des générations. Alors ? Au-delà de la malchance folle qui semble être le trait distinctif de ton existence, qu’est-ce qui a pu se passer ? Le plus probable, c’est sans doute un Cracmol qui a fui les mauvais traitements infligés par les sorciers et a rejoint le Blood Circle pour se venger d’eux, réussissant à se hisser assez haut pour atteindre… soit les Lancaster soit les Morgenstern. Tu ne le sauras sans doute jamais. Ton père doit bien sûr clamer que la souillure vient de la famille de ta mère, que les si parfaits Lancaster ne peuvent pas porter du sang sorcier – ça le tuerait sûrement si ça venait de son côté (ce qui ne serait sans doute pas une mauvaise chose). Que ça soit issu de ta famille maternelle expliquerait aussi pour lui qu’elle ait si « mal » réagi à ton sujet et ait trahi le mouvement. Au fond, les sang-pur et les familles élitistes du Blood Circle ont plus en commun qu’ils ne le pensent. Ta seule existence est une honte et une humiliation pour les tiens, une tare à éradiquer – et ça te protège d’une certaine façon, c’est sûrement la seule raison pour laquelle le Blood Circle tout entier n’est pas au courant  de ton identité.
D’un certain côté, l’absence de recherches sur le sujet n’est sans doute pas un mal ; tu perçois sans peine la dangerosité et les risques de dérive que cela peut entraîner. Découvrir les gènes de la magie, être capable de créer des sorciers ou, au contraire, de faire disparaître tous les pouvoirs… c’est vertigineux et terrifiant, que ce soit du côté du Blood Circle ou des mangemorts – et les premiers en sont déjà bien trop proches avec leur maudit sérum et leurs artefact capables de bloquer la magie. Sans même parler des prétendues « expériences » de cette folle et ce qu’elle t’inflige, de toute cette horreur. Du calme, du calme. De toutes tes forces, tu repousses sa proposition. Tu ne pourras sûrement pas l’empêcher de te faire ce qu’elle veut – et cette seule idée te retourne le ventre et te rend malade – mais tu n’y consentiras pas. Tout ce qu’elle prendra, elle l’obtiendra par la force, pas autrement. Céder maintenant… non, tu t’y refuses. Ça n’atténuera pas ce qu’elle te fera, mais il est hors de question de lui faciliter la vie. Hors de question de participer à ces expérimentations tordues.
Elle prend mal le mot que tu lui jettes à la figure.

— Vous êtes aussi tordue qu’eux, vous ne valez pas mieux que ce qu’ils font aux sorciers ! Absolument rien ne justifie ce que vous faites. C’est à cause de gens comme vous qu’on en est là !

Le Blood Circle qui torture et tue les sorciers, les mangemorts et affiliés qui torturent et tuent moldus comme nés-moldus… C’est leur haine qui provoque la situation actuelle. Pourquoi serait-ce si difficile de vivre en paix ? Ça, tu ne l’as jamais compris – à part le goût de l’espèce humaine pour se faire la guerre à propos de tout et n’importe quoi.
Elle s’excuse. Tu parles. Elle n’en a rien à faire.

— J’ai dit « ni l’un ni l’autre ».

Elle change de protocole. Tu ne sais pas ce qu’elle avait prévu, et tu préfères continuer de l’ignorer. Mais ça ne veut sans doute pas dire qu’elle va renoncer à ses manœuvres insanes. Son silence t’inquiète plus qu’autre chose. Tu hais ces petits jeux, cette façon d’affirmer encore plus son pouvoir sur toi. Ces lettres et ces chiffres ne te disent rien qui vaille.

Tu ne la quittes pas des yeux tandis qu’elle enfile des gants et attrapes des seringues. Tu jures dans ta tête, cherches désespérément une échappatoire, mais il n’y en a pas, tu le sais. Qu’est-ce qu’elle va t’injecter ? Quelle saleté de drogue ? Qu’est-ce que ça va te faire ?
Quand elle s’approche, tu te débats inutilement.

— Non, non, non, ne faites pas ça, non, non…

Ta voix vrille. Tu ne peux rien tandis qu’elle approche l’aiguille de ton bras et se prépare à piquer.

— Non, non…

De nouveau, tu te débats de toutes tes forces. Mais rien n’empêche la pointe froide de te transpercer la peau. La pointe de douleur, légère mais désagréable, puis tu sens le liquide froid s’insinuer en toi. Non, non, non… Tu t’attends au pire. Ton cœur cogne un fou contre tes côtes. Pendant un instant, tu ne sens rien, à part la sensation désagréable d’un corps étranger, sans savoir si elle est réelle ou si tu l’inventes.
Puis une impression de chaleur te traverse de la tête aux pieds, tu te tortilles sans pouvoir y échapper, mais ça ne devient pas vraiment douloureux, juste gênant. Mais c’est en bougeant la tête que tu vois le changement sur tes bras. Ta peau déjà pas bien bronzée au naturel a… changé de teinte ? Elle ne brille pas vraiment, mais elle accroche la lumière, parcourue de reflets irisés. Et ce n’est pas le pire, des entrelacs noirs courent le long de tes veines et s’étendent, dessinant sur ta peau ton réseau sanguin. C’est quoi ça ?! La pensée paniquée te traverse. D’instinct, tu cherches à faire appel à ton pouvoir, mais tu n’y parviens pas – bien sûr, tu n’as pas ta baguette, mais… La sensation est légère comme un petit creux dans ta poitrine, une sensation de vide et de manque. Tu ne sais pas si elle est réelle, ou si tu l’inventes, si ça veut dire ce que tu penses, mais tu pries que ce ne soit pas ça, qu’elle ne t’ait pas enlevé ta magie…

— Qu’est-ce que vous m’avez fait ? C’est quoi ça ? Qu’est-ce qui se passe ?

Le phénomène ne diminue pas. Tu as l’impression que le noir caractérise le vide qui t’habite, tandis que ta peau essaie désespérément de capter d’éventuelles particules magiques. Mais ça ne peut pas être ça, n’est-ce pas ?

Tant que la discussion se poursuit, même si elle ne contient rien de nature à te rassurer, cela retarde d’autant ce qu’elle va te faire et te laisse du temps pour réfléchir à une solution, bien que tu continues de mouliner dans le vide – tu sais aussi reconnaître quand une situation est désespérée, et celle-ci l’est. Sans ta baguette magique et incapable de bouger, tu es complètement à sa merci. Et elle est trop enfoncée dans son raisonnement, elle est trop convaincue du bien-fondé de ses actes pour que tu aies une quelconque chance de la pousser à changer d’avis et à t’épargner cette fois. D’autant que tu ne comptes pas la supplier, tu ne sais que trop bien que ça ne changera rien non plus. Au mieux, elle s’en amusera, au pire, elle s’énervera.
Mais la moindre minute gagnée est un répit, un moyen de retarder encore un peu l’inéluctable et tu t’y accroches. Tu as complètement perdu le fil du temps, tu ignores combien de temps tu es resté inconscient et depuis combien de temps tu es réveillé. Il était plus que tard quand tu t’apprêtais à quitter le QG, aux alentours de deux heures du matin – il y a une heure ou deux, peut-être, mais tu as presque l’impression que c’était une autre vie, où toute cette folie n’existait pas. L’aube sera là d’ici deux, trois heures, elle ne peut pas te garder au-delà, n’est-ce pas ? Certes, c’est le week-end, tes condisciples ont l’habitude de te voir levé bien avant eux, que ce soit à cause de tes cauchemars ou parce que tu filais à Londres pour travailler. Est-ce qu’elle pourrait le savoir ? Est-ce que cela s’est déjà passé, est-ce que ton cerveau a déjà fabriqué de faux souvenirs pour combler les trous ? Intérieurement, tu rages contre ton esprit qui, même maintenant, se refuse à te donner les réponses. Si seulement tu pouvais te souvenir des fois précédentes, comprendre, anticiper… Trouver un angle d’attaque, n’importe lequel, quelque chose qui te permette de sortir un peu de cette absolue vulnérabilité qui te rend malade, de la peur qui oblitère une partie de tes capacités de réflexion. Surtout que tu dois partir du principe qu’aucune de tes réactions, aucun de tes réflexes ne sont une nouveauté pour elle, ce qui te rend prévisible, alors que tu ignores tout d’elle et de ce qui t’attend réellement.
Malgré toi, tu cherches encore à retenir un maximum de détails, d’éléments, en espérant que quelque chose passera à travers, te donnera un indice pour plus tard. Mais tu as déjà dû le faire et ça n’a pas marché.

Tu reviens sur ce qu’elle te confie sur ses recherches, cette fameuse quête du gène sorcier qui justifierait tout ce qu’elle t’inflige. Et cela a quelque chose de vertigineux quand tu penses à toutes les implications possibles. Pour l’heure, la formule du Blood Circle n’est heureusement pas parfaite, l’effet n’est que temporaire, mais s’ils vont plus loin, si les sorciers s’y mettent et découvrent comment activer ce gène ou le bloquer définitivement, si c’est possible… Autant le Blood Circle que les Mangemorts avec leur idéologie du sang pur peuvent faire des ravages avec cette connaissance. Et elle, qu’est-ce qu’elle voudrait en faire ? Tu n’es toujours pas sûr de son allégeance.
Quoi qu’il en soit, tu l’énerves à lui dire qu’elle est aussi tordue que le Blood Circle. Évidemment, elle a raison, les autres ont tort. Parfait pour justifier toutes ses exactions. Ce qu’elle confirme d’ailleurs. Quant à savoir qui a initié la guerre… Les Blood Circle chassent les sorciers depuis des siècles – tu as des restes d’histoire familiale – mais s’ils ont gagné en puissance ces derniers temps, c’est bien parce que les mangemorts ont commencé à s’en prendre aux moldus… c’est bien comme ça que ton père a perdu ses parents. Et tout ça est un cercle vicieux qui ne vous mènera nulle part.

— Ça fait des siècles que ça dure, un coup les sorciers, un coup les moldus ! « C’est pas nous, c’est eux », c’est pire qu’une cour de récréation !

Et cela n’arrêtera pas tant qu’il y aura des groupes comme le Blood Circle ou les Mangemorts pour jeter de l’huile sur le feu. Quand tu penses à tout ce que fait l’Ordre en termes d’alliance, de compréhension entre moldus et sorciers… tout cela ruiné par quelques abrutis extrémistes, il y a de quoi hurler de rage et de frustration, et ce n’est pas l’envie qui t’en manque parfois. Sans sombrer dans l’optimisme le plus idiot, il y aurait tellement à construire une fois les extrêmes écartés, les deux mondes pourraient s’apporter tellement de choses. Mais au lieu de cela, ils préfèrent se faire la guerre, tu es mort aux yeux de ton propre père le jour où il a découvert tes pouvoirs et les mangemorts s’en donnent à cœur joie sur les cracmols, tous autant incapables d’accepter la différence.

Mais ici et maintenant cette conversation n’a aucun sens et tu reviens très vite aux gestes de la sorcière. Et à la seringue qu’elle tient à la main. Tu te débats comme un fou – inutile, scande toujours le petit morceau de rationalité qu’il te reste – mais impossible de t’en empêcher. Les « non » qui t’échappent et qu’elle ignore complètement. Qu’est-ce que ça va te faire ? Est-ce qu’elle le sait elle-même ? Tu n’en sais rien. Ne faites pas ça, je vous en prie, je vous en prie. Les mots tourbillonnent dans ta tête, mais tu ne les prononces pas. Son « tout va bien aller » te hérisse.

— Allez vous faire foutre !

Tu te crispes tout entier quand l’aiguille approche de ton bras, mais tu ne peux rien faire, et elle s’enfonce sous ta peau. Les premières minutes te paraissent interminables, mais tant qu’il ne se passe, tant que tu ne sens rien, tu peux espérer que peut-être, quoi qu’elle ait tenté, ça n’a pas marché. Mais très vite ton espoir s’envole en fumée tandis que les premières réactions apparaissent. Les commentaires de la femme ne te rassurent pas non plus, ce n’était clairement pas prévu. Horrifié, tu te tords le cou pour suivre l’avancement de la pigmentation. Son hypothèse te passe à moitié au-dessus de la tête, mais… de la mandragore ? Tu n’as jamais été bon en potions, mais tu sais au moins que ça entre dans la composition de mélanges puissants. Mais ce n’est pas le pire. C’est plutôt cette sensation comme un creux en toi. La sorcière t’interroge, mais tu ne lui réponds pas, trop concentré sur ce que tu éprouves. Par pitié, faites que ce ne soit pas ça… Tu ne peux pas perdre tes pouvoirs maintenant. Le mélange du Blood Circle est temporaire, tu te souviens bien d’Helios Carrow, mais elle, si elle teste des choses au hasard pour tenter de le reproduire… à quoi est-ce que tu peux t’attendre ? Non. Ne pas aller plus loin que ce que tu peux constater factuellement. Et pour l’instant, tu n’as aucun signe que tes pouvoirs aient été affectés. Tu te raccroches de toutes tes forces à cette lueur d’espoir.

Le bruit des pas de la sorcière qui s’éloigne retient ton attention. Elle s’éloigne avant de revenir, mais elle reste loin de toi, dans un coin de la pièce. Tu n’as pas le temps de t’interroger que d’un coup, ta baguette apparaît dans ton champ de vision. Ton cœur rate un battement avant de repartir dans sa course folle. Elle te rend ta baguette, et tu comptes bien ne pas laisser passer l’occasion – mais si elle le fait, c’est qu’elle doit être sûre de l’effet de son mélange.

Mais sentir le bois fin sous tes doigts te procure un soulagement indicible et tu serres ta baguette de toutes tes forces. Tu es armé, et tu peux agir. Elle a dû se protéger, l’attaquer immédiatement te fera perdre du temps et lui permettra de te neutraliser. D’abord, te protéger, toi, te donner du temps pour te libérer. Le Protego totalum sort en informulé, tandis que tu espères de toutes tes forces que ça fonctionne – ça va marcher, ça va marcher… Des étincelles rouges et dorées, de la couleur du bouclier, jaillissent de ta baguette en lieu et place du dôme protecteur, et elles n’ont pas les bonnes nuances, celles qui te disent que le sortilège a réussi. Elles essaient tant bien que mal de former le bouclier, mais trop faibles, pas assez nombreuses, elles retombent en pluie chaude que tu ne peux éviter – pas assez chaude pour te brûler heureusement.
En désespoir de cause, sans plus réfléchir, tu l’attaques, elle. Tu vises le coin où tu l’as entendue se replier, mets toute ton énergie dans le Stupefix toujours informulé. Ta baguette tressaute dans ta main, comme si elle donnait tout ce qu’elle pouvait, en crachant de nouveau un jet d’étincelles rouges, loin, bien loin de ce qu’aurait dû être le sortilège à sa pleine puissance. Le choc te fige une seconde. Ta magie n’a pas complètement disparu, mais c’est presque tout comme, tant elle est faible. Et pour combien de temps ?