Pressens-tu le froid de la nuit, le silence nocturne, la mort de la vie ? Entre ces couloirs froids qui te rappellent un déjà-vu énigmatique, un mirage chimérique semble vouloir pourfendre les pourtours de ton esprit ; tu ne te rappelles pourtant pas avoir déjà vu pareille rigole de sang dévaler les sillons de ton ventre : c’était quand la dernière fois que tu as fait exploser quelque chose ?
Le flacon de ton parfum git à un mètre vingt sous tes mains, ta baguette copinant avec son fluide alcoolisé. Ton regard vitreux s’épuise à constater les dégâts de ta colère : toi petite poupée fragile et incendiaire, démone enfermée dans une cage de verre pour mieux plaire aux mortels. Tu avais pourtant bien prévenu cette foutue bouteille de verre de ne pas t’emmerder avec les défauts de son vaporisateur, mais non il a fallu qu’elle n’en fasse qu’à sa tête, qu’elle aiguise ta colère. D’un revers de main tu l’as projetée dans les airs et l’Incendio s’est extrait de tes lèvres ; le joli pompon nacré qui habillait le haut du flacon s’est enflammé puis la bouteille a explosée sous le joug de ton amer Confringo. Ce que tu n’as pas vu arriver, sombre idiote, ce sont les éclats de verre qui sous la violence de ton maléfice, n’ont pas hésités à venir lapider les chairs nues de ton abdomen.

Quittant avec précipitation la salle de bain commune, tu n’as pas omis de récupérer ta précieuse baguette en bois de lierre. Ton soutien-gorge en dentelles t’oppresses, la froideur des esprits farceurs flagelle ton derme, tu tournes court en haut des escaliers qui n’ont pas bougés et te précipites vers le tableau de la grosse dame : salope, elle s’est absentée. Tu grommelles et ton pied nu frappe dans les pierres froides du mur, comme si ça pouvait la ramener.
Te trouver dans les entrailles du collège ne te plaît guère, tu aurais préféré découvrir les artères universitaires et ce même si les rumeurs sonnent que la grosse dame occupe les deux sièges. Ton faciès se tourne vers la fine fenêtre et tu t’oses à deviner l’heure par la simple position lunaire : deux heures environ, trois tout au plus ; à quelle heure l’autre mégère reviendra-t-elle ?

Le temps passe, les minutes s’égrènent et ton corps s’étend contre la dalle froide, le sang coagulant et séchant sur ton ventre. Tu ne comprends pas pourquoi ton regard s’accroche ainsi au noir du couloir, pourquoi tu pourrais presque sentir ta respiration ralentir au point de t’endormir. Mais c’est à ce moment où tes cils battent pour chasser Morphée, que la présence tant désirée se fait enfin remarquer. De sa mélopée de crécelle insupportable, elle te demande le mot de passe. Tu te relèves en lui marmonnant haineusement son mantra et te voilà déjà en train de gravir les quelques marches te séparant de la salle commune.
Ici le feu brûle sans cesse dans la cheminée, les fauteuils sont vides, aucune vie ne s’ose encore à traîner par ici, si ce n’est toi. Tu ne comprendras donc jamais ce qui cloche chez toi, pourquoi tu te sens si différente des autres tout en te sentant mortellement emmerdante. Ta cape bleue marine traîne encore sur le dossier d’un canapé, tu l’as abandonnée là dans ta crise « sortons à la nuit dans les couloirs pour aller prendre une douche » ; inconsciente ou insubordonnée, tu n’as pas un seul instant douté de la légitimité de ta démarche. Regarde maintenant dans quel état tu t’es mise alors que tu t’enveloppes dans ta cape, récupérant un semblant de pudeur pour ton corps et tes plaies.

Bien trop usée pour monter jusqu’à ton dortoir, tu t’allonges en boule sur le tapis, face à la cheminée et accueille Morphée là où il daignera se glisser.

Si Poppy répare les stigmates de ton âme aussi bien qu’elle le peut en général, cette nuit elle n’est pas là pour s’affoler des marques fraiches et boursoufflées qui arpentent la peau de ton ventre. Non, cette nuit tu es seule en terrain hostile, seule au milieu des anthropoïdes assoupis.

Tu sais ce qu’il se passe dans ta tête en cet instant ? Tu te souviens de certains points ; bien évidemment quand tu seras en mesure de revenir à toi, tu ne te souviendras plus de rien mais pour l’instant, dans les ténèbres sombres et froids de ton inconscience, tout se bouscule. L’éclair vert jaillissant de ta baguette, ton père s’écroulant par terre dans un fracas du tonnerre, ta baguette qui se brise à l’image de tes chaînes. Poppy saisie ta main alors que les pas de ta mère martèlent le couloir et alors que la porte s’ouvre sur ta mère, ton enveloppe charnelle disparaît quelques instants de la surface de la terre.
L’instant d’après tu te vois marcher dans le jardin, haute comme trois pommes, courant après un hérisson qui bientôt se retrouvera sur le dos ; tu n’auras jamais compris ce qui l’a tué si subitement, la provenance de cet éclair vert et du sourire satisfait trônant sur le visage de ton paternel. Trop petite pour comprendre vraiment ce qui venait d’arriver, tu te désintéresses le plus simplement du monde de l’animal mort : une façon comme une autre de travailler le début de ton manque d’empathie.
A présent, tes yeux s’ouvrent sur une montagne pleine de neige et tes pas s’alignent les uns devant les autres sans que tu n’en sois maîtresse. Dans ton dos, tu entends siffler la baguette de ta mère qui te manipule comme une vulgaire poupée de chair. Les larmes refusent de s’échapper de tes lacrymales et pourtant l’arrière de ton âme s’enflamme ; la révolte qui te consume de l’intérieur est bien réelle, tout autant dans ton rêve que sur la terre.
Mais tu ne reprends pas plus les rênes de ton corps dans tes rêves que sur la terre, tu restes inerte au sol comme dans l’atmosphère, incapable de choisir qui vie et qui crève.
Chienne.

Cette fois-ci tu es assise dans ta chambre, cul contre plancher, Poppy tient un jouet. Elle te tend ta poupée et tu la saisie violemment, lui arrachant la tête avec les dents. L’elfe de maison fait jaillir la poussière d’un bleue lumineux du bout de ses doigts et tu l’observes faire, fascinée du haut de tes cinq ans. Elle répare la poupée, te la retend et tu réexécutes le même manège avec tes dents. A cet instant maman entre dans la chambre, Poppy disparait à coups de pieds et une fois la porte refermée tu te mets à pleurer.
Dans le monde tangible, des larmes dévalent tes joues alors que la plaie de ton ventre saigne encore, commençant à tâcher le tapis sur lequel tu t’es assoupie. Tu ne sens pas la main qui te touche, tu n’entends pas la voix qui te parle, tout ce qui fait ton monde est noir et froid.
Tu voudrais tant que tout ceci n’ait jamais été. Ne pas être véritablement celle que tu es.

Si ton ventre est en sang, ce n’est pas parce que tu t’es battue avec quelqu’un, sauf si on considère que tu formes deux entités distinctes. Cette fiole de parfum n’y est pour rien quand on y réfléchit bien, inconsciemment tu voulais que ça arrive, tu voulais la sentir : la douleur sourde et froide, la déchirure et le sang chaud et épais qui s’écoule de la plaie. Tu es aussi dangereuse qu’instable, lorsque parfois le soir tu te retrouves seule avec toi : face à la réalité de ton ignorance, face à l’oubli complet de ton passé, tu cherches toujours un moyen de te rappeler, de faire jaillir les souvenirs de n’importe quelle plaie ; mais il semblerait que les bandages qui gardent tes souvenirs dans l’oubli soient plus épais que toutes les entailles et les explosions que tu peux créer.